viernes, 30 de mayo de 2008

A GLORIA FUERTES

El Niñito Nomecome

Tiene piel de Toblerone,

De melocotón ya viejo.

No usa pata de conejo,

No se mira en el espejo.

El Niñito Nomecome

Tiene ojos de botones,

Y otro tiene en el ombligo

Que se mira, ¡ note digo!.

El Niñito Nomecome

Los zapatos no se pone,

Tiene aires de pobreza,

No se peine la cabeza,

No hace uso de razones.

El Niñito Nomecome

No se queja, no dispone,

No me llora, ni propone,

Y no sueña por las noches,

Ni se aburre, ¡es que ni tose!,

Ni me pide explicaciones.

El Niñito Nomecome

No me come,

No me come,

Se nos muere

Y no me come.




No se me va La Gloria de la

cabeza y no se como me ha venido

esto a la mente casi sin yo querer.

Quizá por que se que siempre hay

gente que se encuentra en peores

condiciones y que como golondrinas

vuelan por mi cerebro.


Un saludo. moy.

jueves, 29 de mayo de 2008

Ayer estuvimos comentando que por las noches, cuando nos desvelamos, se suele entrar como en otra dimensión, se ven las cosas mucho más negras y por la mañana no nos parece tanto y al revés, algo que nos parece una buena idea o un buen poema luego cuando amanece ya no nos parece tan bueno.
A Moy desde luego el insomnio le despierta la vena poética mejor que nunca, yo os dejo algo que se me ocurrió una noche de insomnio, que pensé para el cuadernillo pero todos estaban de acuerdo en que no. Puede que no sea más que una "gomitaúra" como dicen mis niños, pero a mi me gustó jugar con la gramática.


Hoy he vuelto a verte tras años de ausencia y creo que comprendo mejor el lenguaje extraño que aún sigues usando. Has ampliado tu vocabulario con manuales que jamás caerán ya en mis manos porque en eso te doy la razón, ya estamos en edad de hacer lectura selectiva.
Hemos cambiado demasiado y a pesar de todo sigues siendo sustantivo y nunca adjetivo, pero ya no eres aquel sujeto adorado ni el héroe que cabalga en todas las acciones, ya sólo formas parte de un complemento circunstancial, que a veces, por las noches, cuando me da tanta lástima, incluyo al final de mis oraciones y ruego que el verbo se apiade de todas tus letras.

Eva

De 5 a 8

Tu ausencia me despierta
a cada noche.
Aún no te has ido
y ya no estás.
Siento en mi mano
el calor que tu cuerpo
dejó en nuestra pira.

¿Por qué se me retuerce
el estómago
cuando te añoro,
cuando te pienso?

¿Por qué la sangre
se me hace agua
cuando me siento
sin ti,
y escapa estúpida
por mis ojos
aún sin mi permiso?

¿Por qué no tengo
otro remedio
que estar a solas
y escribir estos versos
que me oprimen, que me matan
que a cada métrica
que amor derraman,
más me quedo sin ti,
más nos separa?

¿ Y por qué esta vida
que vivimos sin licencia
es siempre al final
cuando te paga,
siempre de menos,
y te cobra esos
impuestos de locura
que tanto cuesta devolverlos?

Tanto me cuestiono
y tanto pienso
que tengo atada
la garganta
con un nudo marinero,
que aprieta, que duele
que me asfixia
a cada verso;
y a cada poema
que se escapa de mis dedos
más te tengo
y no te tengo.


Bueno, otra nochecita de insomnio.


Un saludo. moy.

miércoles, 28 de mayo de 2008

CITA DEL MIERCOLES

Bueno compañeros/as, habíamos quedado en el árbol, pero el tiempo está claramente inestable. Yo consideraría prudente ir a la Casa de la Cultura, pero os dejo la decisión a los veteranos ¿donde nos vemos?.

Jose María
Llegaré más tarde, amor,
cuando tu piel,
ya vencida por el sueño
sea insensible a mis lamentos,
a las yemas de mis dedos
suplicantes.

Llegaré más tarde, amor,
cuando Morfeo entre sus brazos
suavemente te acurruque
y te peine los cabellos
con el filo de sus uñas.

Llegaré más tarde, amor,
cuando la noche
duerma a pierna suelta
y mis gritos de dolor,
de tanta muerte,
de tanta ausencia,
se apaguen solos
en el silencio negro
y contundente.

Llegaré tarde, muy tarde,
cuando tu amor,
ya pesadilla,
me reviente los sentidos
en una locura sin tregua,
cuando tu amor
me martillee los sesos
con unos besos
que ya nunca tendré.

Será tarde,
muy tarde, amor,
pero deja una lucecita
en alguna parte
de tu alma somnolienta
para que no tropiece,
ya que llegaré tarde,
bastante tarde
y borracho
de una amarga pena,
borracho de ti.


sin comentario.

Un saludo . moy.

martes, 27 de mayo de 2008

El hombre que perdió la sombra

Me gustaría que le echáseis un vistazo a este pequeño relato con tintes poéticos que me he permitido publicar en mi blog. Perdonadme la impertinencia. Espero vuestros comentarios; recordad que una buena crítica vale más que mil elogios.
Por cierto, con este tiempo, mañána podríamos encontrarnos con la incertidumbre de a donde ir. Espero que no nos hagamos un lío.
Un saludo y felices poemas.

lunes, 26 de mayo de 2008

Llueve a destiempo

Ayer la tarde se iba despacito,
tiñendo de grisesennegrecidos unas nubes
que habían jugueteado a cambiar de formas durante toda la mañana.
De repente, se rompió la serenidad del atardecer melancólico.
Los cielos tronaban, se encendían de rayos serpenteantes.
Llovia a chaparrones un agua estancada de sequía.
Llovía sin placer,
por orden gubernativa,
llovía un agua de trasvase sin consenso.
Llovía de una vez por todas,
sin desterronar la tierra,
aplastando las hierbas,
marchitando las flores bajo plásticos basura.
Llovía un diluvio bíblico que ahogaba los pecados sin culpa,
los amores sin comienzo,
los deseos desechados y desechables.
Llovía a destiempo.

Fita.

martes, 20 de mayo de 2008

Para Raspas de Pez

Os dejo aquí lo que estoy haciendo para el cuadernillo.



Yo fui una rama que un día los hombres o el tiempo arrancaron de este árbol. Un sol ebrio y hostil me deseca en la tierra, me va vaciando de savia. Ese mismo al que los dioses llamaron faro y que hace tiempo dejé de seguir. Y ya no sé si soy rama, astilla o cenizas. Semilla o cáscara, hombre o pieza de carne.

Soy pensamientos flotando en la marea torpe e infame de los sueños y los desvelos, a la deriva hacia el lugar donde naufragan las crónicas perdidas, las memorias robadas, las hazañas que nadie narró o que todos olvidamos.

Soy un pálpito, un goteo lento y sostenido dentro de una caverna, manando del aliento gélido y abrasador del vacío.
Y ya no sé si sale de dentro…
Ya no sé si viene de fuera…

Soy el resultado de una azarosa ecuación, la combinación caprichosa y aleatoria de unos dígitos. Quizás, una voz arrancada del bullicio mudo de las profundidades. O simplemente, la consecuencia de una serie de causas y efectos, un segmento con un punto final nebuloso pero inevitable por la misma inercia del punto de origen.

Soy el que, una noche, por escapar de los ojos acechantes del abismo, se ocultó en un refugio de piel, de miradas aferradas y palabras dichas en silencio.
Y en sus paredes supuraba la vida
Y en sus paredes respiraba la muerte
Con ese instante construí una fortaleza, y aunque el tiempo lanzó flechas de fuego, seguí buscando el rastro de los besos vírgenes, sus cenizas en el aire.

Yo quise saber lo que era e intenté ser alguna cosa: un hombre, una vida, una meta que alcanzar, una fantasía. Aunque al final quizá sea lo mismo que quienes nunca se pararon siquiera a pensarlo.

Soy lo que queda debajo de todas las pieles de serpiente mudadas que dejé atrás, imágenes de las que sólo quedan recuerdos efímeros. Quizás soy sólo un baile frenético de células al son de una partitura escrita un día en un par de segundos. ¿Son parte de mí los recuerdos que quedaron impregnados en la memoria de otros seres? ¿Lo son las semillas que algún día plantaré en los humedales de la vida y que crecerán bajo otras formas?

¿Soy ese rostro del espejo?, ¿el tacto de mi piel?, ¿estas palabras y sonidos?, ¿esos ojos cansados?, ¿esa tímida sonrisa? ¿Y aquella risa infantil de columpio de parque, el placer de sentir la nada bajo los zapatos? ¿Soy esta mirada fría de hoy, que disecciona cada segundo, cada momento? ¿Aquellas charlas de corrillo guarecido de la noche por la compañía de otros?

Quizás yo soy todo eso. Quizás yo no soy nada.

Pero al menos puedo oír este ruido.

Y soy.



Como veis, lo del relato no pudo ser. He subido esto que he hecho para que así lo vayáis leyendo los que podáis, a ver qué os parece, ya que nos queda poquito plazo. De todas formas ya hablamos y lo comentamos el miércoles tranquilamente. Perdonad el retraso.

Saludos,
David

domingo, 18 de mayo de 2008

GRACIAS A EVA.....

En un comentario lo explico; Eva me
ha (inspirado) obligado a hacer este
poema que como no podía ser de otra
manera se lo dedico.



EL CHIQUILLO

Mordiendo a una rebaná,

Con los moquillos en ella,

De manteca colorá,

(más negra que roja era)

Allá en el muelle que está

El Chiquillo con su mella.


Ya que acaba de comerla,

En el filo de la manga

Deja mocos y manteca;

La paciencia va perdiendo,

El calor pone su huella,

Y como el papel de estraza,

Tiesa como la mojama,

La bocamanga se seca.


Levanta dos grandes ojos

Hacia la boca del rio,

Y allí ya un sol casi rojo,

Un cielo de vino tinto

Y un mar de Mayo vencido

Pintan un cuadro, ¡qué tonos¡

Dan alegría al chiquillo.


Espera a un barco que asome,

A lo lejos, sobre el agua,

Por la punta del Castillo,

Un barco de la almadraba,

Blanco y negro, todo brillo,

“El Perezlila” le llaman.


Otros niños en el muelle,

Fijos los ojos al rio

También esperan la suerte,

A otros barcos, a otros padres,

Pendientes de un desafío :

Quién será hoy el primero

Que le de la voz al pueblo

De que ya llegan los barcos,

De atunes hasta la borda,

De rotos almadraberos.



Un saludo. moy.

Declaración encubierta

Míreme un momento, Rafaela, le tengo que decir…
Y yo a usted, Antonio, que si me mira así me quedo anclada en sus ojos, mi alma
No me llama nunca por ese nombre
Es que hay nombres que levantan los sentidos al pronunciarlos
Los sentidos no son de fiar
Ni yo que ando con los efectos colaterales de la luna de anoche
Había luna llena
Y le estuve maullando
Me asusta la mirada de las gatas
Y a mí.


Fita.

Habrá que airear nuestra frivolidad tambien ¿No os parece?

viernes, 16 de mayo de 2008

sobre Galeano

Hola soy Eva, desde la biblioteca, os estaba leyendo y me encanta al menos por aquí. Que bonito Moy, el poema dedicado a tu padre, chiquillo que de sentimientos despierta.
Siento el último día que me fui sin decir adiós, que me encontraba regular.
Me puse a leer cosas de Eduardo Galeano, que no pude ir al teatro a verlo tampoco, pero un amigo que me encontré casualmente por la calle me dejó ojear el libro,que lo llevaba también "casualmente" me gustó esto y os lo dejo.

Gracias al bibliotecario, que me ha dejao un ratillo más y leeros a todos, que aqui a la hora te echan.






Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.



Eduardo Galeano.

jueves, 15 de mayo de 2008

La Primera Vez

La primera vez que la presentí, mi pecho fue el epicentro de un movimiento telúrico producido por el balanceo de sus caderas.

La primera vez que la contemplé, me perdí en el cielo roto de sus pupilas y en las maravillosas curvas de su cuerpo, que conformaban una figura no descrita en los tratados geométricos conocidos.

La primera vez que la escuché, mis conductos auditivos rebosaron de rumores de fuentes y risas que manaban de su voz.

La primera vez que la percibí, mis papilas olfativas inspiraron su aroma de juventud y se colapsaron mis nervios simpáticos.

La primera vez que la degusté, su boca me ofreció un dulzor de miel trigueña, que me hizo olvidar todos los sinsabores recibidos hasta entonces.

La primera vez que la rocé, mis dedos se convirtieron en tenazas ardientes que no logran soltar la pieza semifundida que retienen entre ellas.

La primera vez que la amé, descubrí todo lo que un ser humano es capaz de entregar por amor.

La primera vez que la gocé….ah!, la primera vez que la gocé…, aprendí el poemario de su cuerpo palmo a palmo, hasta el último soneto que podría repetir indefinidamente.



josé maría

Para el CUADERNILLO

De viejo ya y ojos perdidos

a veces en sus propias remembranzas,

hipnótico de sueños ya vividos,

en su sillón, canoso de añoranzas.

Se rumia el mar azul de sus olvidos

con sus ponientes largos y bonanzas,

sumido en los ocasos coloridos

de rojos fuego y ocres; mescolanzas.

Después, ya joven relativamente,

camina por la acera del pasado

de baldosas amarillas despintadas,

con su bastón punzando en un presente

y el alma, como su andar cansado,

buscando a cada trecho bocanadas.

Yo mismo, pisando los senderos

que él pisara,

voy tapando sus huellas

con mis pasos,

con mis manos

voy trenzando sus achaques,

con los ojos

nos hablamos del pasado.




Pretéritos los dos en esta tarde

cuando un sol de azafrán

se despide en la azotea,

su mirada de cordero

me atormenta, me analiza,

sus pupilas me preguntan,

y un recuerdo

de su pómulo gotea.

Le respondo con mis párpados

sumisos a los suyos,

con mis manos

en sus manos temblorosas,

y le cuento, sin hablarle,

tantas cosas …

Qué somos ,

le cuestiono con el tacto

de mis dedos

en su piel de papiro envejecido,

qué somos más que el aire

que nos besa,

qué más

que una hormiga aventurera.

Qué fuimos, qué seremos,

Qué serás tú,

que después yo no lo sea.

¡ Yo qué ze ¡,

Me responde como ausente

y me inunda

con su absorta verborrea.

Yo le digo

con palabras que el no oye

cualquier cosa que le calme,

….Lo que sea.

Y le hablo, le regalo

interjecciones, y le animo,

mas no quiero que me vea

entreabierta el alma

y desgarrada,

y sonríe cuando le digo:

Tranquilo, Papa, que somos Todo,

tranquilo, Papá, que somos Nada.

A mi Padre, ( Almadrabero) expulsado de Sancti, su pueblo, por el Poder Económico.

Expulsado de Astilleros, su trabajo, por el Poder Político.

Expulsado de la Vida, por el Alzéhimer.


Un saludo. Moy.

miércoles, 14 de mayo de 2008

Otra vez en el árbol...

Cómo arden, arden
mientras van a morir empavesadas
las palabras.
Leñosas o verdes palabras.
Bajo su toca negra se enjaezan
con los mil tonos de la lumbre.
Y yo las lanzo a su destino;
en su rescoldo brillen.
.
.
Dolores Castro
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--------0O0--------
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.
Declaro inaugurada la nueva temporada literarborícola. He dicho.
.
El espíritu letraslibres

martes, 13 de mayo de 2008

Composiciones

Composiciones

El triángulo equilátero es de una perfección que me perturba y me incomoda”… Chillida

Renacimiento
Composiciones cerradas, simétricas, dibujadas, medidas, ordenadas. Triángulos con aristas, vértices, ángulos que tratan de abrirse, de expandirse y sufren la claustrofobia de los lados que los oprimen. 180º invariables . Aunque consigas empujar los lados y modificar la apertura de alguno de esos ángulos, la geometría exacta del triángulo corregirá, en el otro vértice, lo que tu abriste y el espacio seguirá impasible en sus dimensiones iniciales limitado por esos tres lados barreras y esos vértices de intersección cortantes, amenazadores … que apuntan para alejarte o para que sientas desde dentro el vértigo de asomarte o el miedo de alejarte …
Armonía de luz y color … contención, serenidad … el hombre que se hace dueño de sí mismo, que dirige sus actos, que controla su destino . Utopía , sueño del hombre que aspira a estar en el Olimpo, entre los dioses.

Belleza clásica, proporciones ideales, ritmo contenido, mirada consciente pero no participante, que no precisa más que de si misma. Externidad de unas formas que no te dejan penetrar, que rechazan el contacto y que te obligan a mirar sin concesiones a la imaginación, sin complicidad con el espectador. Belleza que brota de la perfección de las formas inventadas, de las líneas diseñadas y que en ellas justifica su perfección. Belleza de pensamiento que se dirige a la razón. Belleza.


Barroco
Líneas en movimiento, curvas que se ondulan, ritmo de cóncavos y convexos que se va alargando o estrechando a la medida del camino y de los pasos del hombre. Abrazos que acompañan y no encierran como la plaza de Bernini. Rombo deforme que evita los vértices para acogerte , para animarte a proseguir por ese camino que se va haciendo como el de Machado. (San Carlino, Borromini). Paredes alabeadas, sin esquinas, para permitirte avanzar, que te impulsan a seguir y que te arrastran en su movimiento ondulante a la pasión de subir a la altura de tus fuerzas y suavemente te depositan en su seno; a fin, no sólo de descansarte sino de recogerte en ti mismo y de interiorizar lo vivido.
Contrastes violentos de luz y color… desmesura, exageración … el hombre que se encuentra a sí mismo y busca con su mirada desvalida ( ya desde ese rasgo manierista de Miguel Angel), con sus escorzos imposibles, al otro. Que requiere con sus gestos la proximidad o la atención de los demás, o se entrelaza en una confusión de piernas y brazos imposible con los que le son más necesarios para componer una escena o una existencia que no se puede diseccionar sin alterarla. Naturalismo realista que inquieta porque nos muestra a nosotros mismos en el espejo de los demás.

Belleza barroca, desde las Venus venecianas a las Magdalenas tenebristas de Caravaggio o su escuela. Sensualidad que brota de la luz acariciadora de la piel que envuelve la tactilidad de la carne deseada. Hermosura que no se muestra, que es inconsciente de la mirada que la observa deleitándose en cada pliegue de su cuerpo, recorriendo las ondas doradas de su cabello o de las sedas de las telas que las envuelven o las desenvuelven según el deseo de esa mirada. Belleza que despierta la vida al provocarte el deseo de tocar, de sentir las carne, de existir. Pálpito y vértigo de vida. Hermosura.


Fita. Arte-filosofía-literatura !qué se yo1, vosotros direís

Un pequeño puente hacia mi mundo

Por petición de mas de uno voy a intentar poner un enlace de mis últimos escritos en el blog, aunque sepais que siempre podeis pinchar en mi nombre para leer lo que os apetezca:
http://esculadeletraslibres.blogspot.com/
Ea, ahí lo teneis, nos vemos en el árbol tumorrou.
Ra

viernes, 9 de mayo de 2008

UN DIA NORMAL

Como últimamente este blog está un poco alicaido, os pongo uno de mis muchos poemas para atormentaros un poco:

Parece que entre la neblina de los campos
Se adivinase la torre de una iglesia
Puede ser, por lo tanto, que esté cercano un pueblo
Y allá abajo, en el valle donde amanece el día
Las gentes se apresuren a compartir sus vidas

Al horno el panadero preparará su pan
Los bollos y cafés listos en algún bar
Esperaran que el pueblo tome su actividad
Cotidiana rutina que marca su compás
Demostrando a la vida que hay que trabajar

Pero estamos arriba observando el pasar,
El transcurrir del tiempo, sin decidir bajar
Sin mezclarnos con nadie, solos en nuestro mirar
Algunas chimeneas empiezan a humear
Se levanta la gente, hay que ir a trabajar

Se oye el ruido de tráfico que empieza a despuntar
Y también las campanas al rezo han de llamar
Quizás alguna moza hoy haya de casar
Quizás alguna misa que el cura va a oficiar
O quizás un sepelio que tienen que enterrar

Desde nuestra atalaya todo puede pasar
La vida cada día nos descubre su faz
Todo es simple, sencillo, fácil de asimilar
Dejemos pues a un lado toda la indignidad
Y dejemos prudentes que triunfe la verdad.



Espero que no os aburra demasiado


José María

lunes, 5 de mayo de 2008

Sin mis 5 sentidos

Mirar a ciegas
dentro de la mirada
y no ver nada.

Oír sin ruido
golpear el sonido
y no presentirlo

Palpar a tientas
El recuerdo deseado
Y no encontrarlo

Oler sin humo
El fuego perdido
Y no revivirlo

Saborear a besos
La boca deseada
y no ser nada

Fdo: Fita

Conferencia de Eduardo Galeano

Mira y oye aquí:
http://es.youtube.com/watch?v=RsNI5F9NXCE&eurl=http://video.google.es/videosearch?q=eduardo+galeano+cuentos&hl=es&sitesearch=





"Memorias y desmemorias"



Próximo martes 6 de Mayo, conferencia de Eduardo Galeano


Teatro Moderno de Chiclana, 20.30 h



(Fundación Fernando Quiñones)


viernes, 2 de mayo de 2008

El polígrafo y el Congui


- ¡Omá, ya estoy aquí! Entra Céneca, no te corte. ¡Que bien huele omá! ¿Has hecho un potaje?

- Este niño está majara ¿Cuándo te hecho yo un potaje, niño hijo? Eso es de la vecina, la Tere, esa joía siempre está metía en la cocina.

Otra decepción para el Congui a cuenta de la pequeñez del piso. Algo parecido le había sucedido durante gran parte de su infancia, cuando pensaba que en la casa de sus vecinos habitaban extraños fantasmas. Hasta que un día, jugando a los médicos con la Paqui en el descampado, ésta gimió igual que lo hacían los fantasmas aquellos casi todas las noches. En ese momento llegó a la conclusión de que sus vecinos fantasmas no estaban penando sus pecados sino más bien gozándolos.

- Vale, po será la Tere, como siempre… ojú, con el hambre que tengo yo hoy. ¿Tu no Céneca? Pon la tele Omá, que voy a salí yo en el televisó.
- ¿Y eso?
- No, el Ceneca no sale, solo man entrevistao a mí.
- Tustá fatá ¿Que tan entrevistao a ti de qué?
-Que sí omá, que he ido al polígrafo. No vea, man dao treinta euro y to.
- ¿Si? ¿Y estaba la Patiño? Cúchame…¿Es verdad que la vena de la Patiño es postiza?
- Que no omá, que era en Cadivisión.
- ¿Y allí tienen bolígrafo de eso?
-Po-li-gra-fo, omá… po-li-gra-fo. Po claro, y de marca y to. Era Varta, aunque ahora que lo pienso era iguá que el cargadó de bateria del Pedrín pero con más cables. Totá, que más da, el caso es que ha salío en el polígrafo que yo digo la verdá y ya está. Pon la tele ya omá, arfavó.
- Pero de que te han preguntao pa queré sabé si tu dice la verdá o no?
- Ojú, que hay que explicartelo to omá. ¿Tú tacuerda de lo que salió el año pasao en to lo pograma? Sí joé, lo del ojo hinchao del Paquirrín, que cada uno decía una cosa, uno que había sío en en una pelea en un puticlú, otro que si una novia labía endiñao, otro que si había sío su mare cabreá… Totá, que la verdá de to es que fui yo omá... Un día estaba yo en la discoteca Pashá con el Céneca y la Paqui y no me acordaba de que en la chaqueta tenía el carburadó de la moto que la estaba arreglando, bueno, la verdá es que era de un trapicheo mío, pero eso ahora no viene a cuento, el caso es que me quité la chaqueta con el moraso y me puse en la pista a bailá iguá que el Travorta, con la chaqueta vaquera haciendo el molinillo ahín; fiver nai…fiver nai…huu huu huu… y mira por donde se me acerca el Paquirrín, que yo no sabía ni que era famoso ni ná, con lo feo que era el tío, totá que se acerca con un cubata pa bailá también y le doy con la chaqueta en to la cara, y mira tu por donde le vine a da con con el borsillo donde tenía el carburadó de la Derbi. Mira, la que se lió en un momentito. Yo salí dallí por pata y ya mabía orvidao, pero el otro día me llaman de la tele porque había llamao uno dando una versión daquello y querían entrevistarme. Bueno, po ahora viene lo mejó. Tu sabe que te he dicho mucha vece que lo que hacemos en el botellón der descampao es hablá de la vida y de la filosofía y to eso, ¿no? Que tú ni te lo cree nunca ni ná. Po el otro día me decía el Céneca que nosotro tenemo en el cuerpo mucho bichito y microbio y célula y molécula y to eso, y que había visto en er Náchiona Geográfi que eso bichito se van muriendo y cambiando y que al cabo de un año o do ya no éramos los mismo, sino otra persona, porque ya no teníamo na de nosotro. Así que cuando me preguntaba el locutó del polígrafo… ¿Fue usted el que le hizo la herida en el pómulo izquierdo a Paquirrín en la discoteca Pashá? Po yo, con to la tranquilidá der mundo decía que no, que había sío otra persona, y claro, el cacharro decía que yo tenía razón.
- ¿Tú que ta fumao hoy niño? ¿O es que el polímetro te lan puesto en el celebro?
- ¡Ojú omá tu siempre iguá!
- Siempre iguá dice… La virgen, que cru ma caío contigo, me voy a ve si la Tere me invita a un cafelito. (Este Congui mío cada día está más raro, y va a tené razón y to el joío… este niño no es mi niño…) ¡Tereeee, pon café que voy pallá!
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Antoñín