Amigos/amigas queridos todos, como acordamos, os paso las palabras que sugerió Raquel para el ejercicio de completar las frases.
- Fui el libro...
- Fui el número...
- Fui la muñeca...
- Fui la escotilla...
- Fui la corbata...
- Fui la constelación...
- Fui la mancha...
- Fui la perdición...
- Fui la mecha...
- Fui la maleta...
- Fui el lienzo...
- Fui el traficante...
- Fui...
- Fui...
- Fui...
Los tres últimos de libre elección. El miércoles leeremos lo resultados. Que la inspiración os acompañe.
miércoles, 30 de septiembre de 2009
... Y llegó el otoño
Desaparece el cielo,
la cigüeña se va,
se queda la gaviota,
se esconde el alacrán.
Tuerce el gesto el labriego,
renace en fruto el azahar,
alza la vista su perro,
se amontona la sal.
Trajín de niños y niñas
jugando a aprender,
cuando resopla un trueno...
¡Y COMIENZA A LLOVER!
martes, 29 de septiembre de 2009
Lorca, Paco Ibañez, la luna, Romancero Gitano...
Pues puestos a celebrar, celebremos. Celebremos poder disfrutar a un Paco Ibañez, figura a la altura de Brel, Brassens, etc. Celebremos que cantó a Lorca, al igual que lo hicieron Camarón, Ana Belén y tantos otros. Celebremos que lo hizo con muchos de sus poemas, pero entre otros el del Romancero Gitano de la luna luna, eterna fuente de inspiración para todos nosotros, la luna, tu luna, mi luna...
Y para terminar, celebremos que hoy, veintinueve de septiembre, se cumple el aniversario de la publicación del Romancero Gitano de Federico García Lorca (salió a la luz en 1928)
Encuentro con Amancio Prada
Días atrás, al hablar de sus comienzos en París (1969), Amancio Prada recordó a los máximos exponentes de la chanson: Leó Ferré, Georges Brassens y Jacques Brel. Este último tiene una de las más hermosas canciones de amor que he escuchado “ne me quitte pas” que se lanzó en 1959. Es como el lamento y la desesperación de un inmenso buey melancólico. Os dejó su letra para que la disfrutéis
.
Berta
.
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s’oublier
Qui s’enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendues
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheur
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Moi je t’offrirai
Des peles de pluie
Venues de pays
Où il ne pleut pas
Je creuserai la terre
Jusqu’après ma mort
Pour couvrir ton corps
D’or et de lumiére
Je ferai un domaine
Où l’amour sera roi
Où l’amour sera loi
Où tu seras reine
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Je t’inventarai
Des mots insensés
Que tu comprendras
Je te parlerai
Des ces amants-là
Qui ont vu deux foiss
Leurs coeurs s’embraser
Je te racontrai
L’histoire de ce roi
Mort de n’avoir pas
Pu te racontrer
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
On a vu souvent
Rejaillir le feu
D’un ancien volcan
Qu’on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu’un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu’un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s’épousent-ils pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Je me vais plus pleurer
Je me vais plus parler
Je me cacherai là
A te regarder
Dansser et sourire
Et à t’écouter
Chanteer et puis rire
Laisse-moi devenir
L’ombre de ton ombre
L’ombre de ta main
L’ombre de ton chien
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
Ne me quitte pas
.
.
.
.
No me dejes
Hay que olvidar
Todo se puede olvidar
Lo que ya se fue
Olvidar el tiempo
De los malos entendidos
Y el tiempo perdido
Para aclararlos
Olvidar esas horas
Que mataban a veces
A golpes de porqué
sal corazón de la felicidad.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Yo te ofreceré
perlas de lluvia
venidas de países
donde no llueve.
Yo escarbaré la tierra
Hasta después de mi muerte
Para cubrir tu cuerpo
De oro y de luz
Yo haré un reino
Donde el amor será rey
Donde el amor será ley
Donde tu serás reina.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Yo te inventaré
Palabras locas
Que tu comprenderás
Yo te hablaré
De esos amantes
Que han visto por dos veces
Arder sus corazones.
Yo te contaré
La historia de un rey
Que murió por no haber
Podido encontrarte.
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
Se ha visto a menudo
Resurgir el fuego
Del antiguo volcán
Que se creía demasiado viejo.
Existen tierras quemadas
Que dan más trigo
que un mejor abril
Y cuando viene la noche
para que un cielo arda
El rojo y el negro
¿Acaso no se unen?
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes
no me dejes
No voy a llorar
No voy a hablar
Yo me ocultaré
Para mirarte
bailar y sonreír
Y escucharte
cantar y después reír
Déjame volverme
La sombra de tu sombra
La sombra de tu mano
La sombra de tu perro
No me dejes,
no me dejes,
no me dejes,
no me dejes.
.
Sonetos del amor oscuro
Los sonetos del amor oscuro rezuman pasión, tormento, carne, deseo, destrucción, sensualidad, desgarro, vida, gozo, agonía y muerte. En ellos vemos como se enzarzan y engarzan las dos caras del amor: la luz y la oscuridad, el amor y el desamor, el dolor y el gozo, la llama y la ceniza, la felicidad y la amargura… la vida y la muerte.
Lorca alza en ellos su voz doliente, la palabra fermosa, exacta huyendo de eufemismos y mojigatería, removiendo la tradición pudorosa, larvada por los convencionalismos, y apunta directamente al esplendor del cuerpo y su deleite. Así, de sus entrañas brotan sonidos lúbricos que nos embriagan los sentidos de una sensualidad atronadora.
El poeta no calla su voz, ésta bullerida en el río de sangre que hierve, late, gime, golpea y que ya no puede ser silenciada. Una voz que se colma de pájaros, que mora en la naturaleza con lámparas de fuego, que saborea el mosto de granadas, que quiebra juncos y arroyos delicados, que bebe en muslo de miel sangre vertida, que teje la madeja del te quiero me quieres, que se enamora delicadamente, que pena por ser tronco sin ramas y no tener la flor, pulpa o arcilla para el gusano del sufrimiento o que simplemente le ventea al amado: “tu nunca entenderás lo que te quiero porque duermes en mí y estas dormido… pero sigue durmiendo vida mía”.
La melodiosa voz de Amancio Prada se ha adentrado en toda esta espesura de sentires para recitar amorosamente la música del latido de cada verso, la cadencia de cada palabra, el gemido de cada sílaba, y embriagarnos con las nupcias de los sonetos y el lirismo de la musicalidad. Su cristalina y armoniosa voz te obliga a cerrar los ojos para viajar por el océano de los mares que golpean los sentimientos, para gozar del fresco paisaje de las heridas, para sentir el alacrán que por el pecho mora, para llorar pichones y palomas con luna llena, para encontrar un puñado de moras que de amor en la mano sangran o para gozar donde mana el agua pura y entrar despacio, a tientas, con paredes de salmuera y romper la tela del dulce encuentro… la sensualidad libada en los labios de este trovador de trovadores.
Yo todavía extasiada con sus timbres y registros, elevadas mis alas por los barrancos del abismo y el acantilado de la hermosura.
Lorca alza en ellos su voz doliente, la palabra fermosa, exacta huyendo de eufemismos y mojigatería, removiendo la tradición pudorosa, larvada por los convencionalismos, y apunta directamente al esplendor del cuerpo y su deleite. Así, de sus entrañas brotan sonidos lúbricos que nos embriagan los sentidos de una sensualidad atronadora.
El poeta no calla su voz, ésta bullerida en el río de sangre que hierve, late, gime, golpea y que ya no puede ser silenciada. Una voz que se colma de pájaros, que mora en la naturaleza con lámparas de fuego, que saborea el mosto de granadas, que quiebra juncos y arroyos delicados, que bebe en muslo de miel sangre vertida, que teje la madeja del te quiero me quieres, que se enamora delicadamente, que pena por ser tronco sin ramas y no tener la flor, pulpa o arcilla para el gusano del sufrimiento o que simplemente le ventea al amado: “tu nunca entenderás lo que te quiero porque duermes en mí y estas dormido… pero sigue durmiendo vida mía”.
La melodiosa voz de Amancio Prada se ha adentrado en toda esta espesura de sentires para recitar amorosamente la música del latido de cada verso, la cadencia de cada palabra, el gemido de cada sílaba, y embriagarnos con las nupcias de los sonetos y el lirismo de la musicalidad. Su cristalina y armoniosa voz te obliga a cerrar los ojos para viajar por el océano de los mares que golpean los sentimientos, para gozar del fresco paisaje de las heridas, para sentir el alacrán que por el pecho mora, para llorar pichones y palomas con luna llena, para encontrar un puñado de moras que de amor en la mano sangran o para gozar donde mana el agua pura y entrar despacio, a tientas, con paredes de salmuera y romper la tela del dulce encuentro… la sensualidad libada en los labios de este trovador de trovadores.
Yo todavía extasiada con sus timbres y registros, elevadas mis alas por los barrancos del abismo y el acantilado de la hermosura.
Berta
lunes, 28 de septiembre de 2009
TE RESPIRO
Respiro tu piel adormecida,
Por la duna de tu espalda me derramo.
Respiro tu piel de luna llena
Anhelando la caricia que reclamo.
Respiro tu piel y no respiro,
Me cobijo a la sombra de tu sombra,
Respiro tu piel a bocanadas
Y te aguardo entre sábanas de alcoba.
Tu piel de seda y me resbalo,
De pétalos de rosa, cordilleras.
Respiro el tobogán a tu sonrisa
Tragándome tu aliento a boca llena.
Tu piel adormecida la respiro,
De susurros, de noche que nos tapa
Y me pierdo por el mapa de tu cuerpo
Desde el Norte de tu boca somnolienta
Hasta el mar de tu Sur de marejada.
Por la duna de tu espalda me derramo.
Respiro tu piel de luna llena
Anhelando la caricia que reclamo.
Respiro tu piel y no respiro,
Me cobijo a la sombra de tu sombra,
Respiro tu piel a bocanadas
Y te aguardo entre sábanas de alcoba.
Tu piel de seda y me resbalo,
De pétalos de rosa, cordilleras.
Respiro el tobogán a tu sonrisa
Tragándome tu aliento a boca llena.
Tu piel adormecida la respiro,
De susurros, de noche que nos tapa
Y me pierdo por el mapa de tu cuerpo
Desde el Norte de tu boca somnolienta
Hasta el mar de tu Sur de marejada.
Hola a todos, como ya le comenté a Miguelange, no podré
asistir a este nuevo curso ni en carne ni en hueso
( Desde el 1 de sep. voy a un curso/taller/trabajo desde las
3 hasta las 10 de la noche) pero aquí teneis lo último recien
salido de la cama y aquí me teneis a mí dispuesto a seguiros .
un Saludo. moy.
domingo, 27 de septiembre de 2009
la duda
"Pero la más hermosa de todas las dudas es cuando los débiles y desalentados levantan su cabeza y dejan de creer en la fuerza de sus opresores"
B. Brecht, "Loa a la duda"
Contaban de mi hermano que era un terrorista porque lanzaba piedras a los tanques . Entonces nos dijeron a todos los niños que era mejor no ir al colegio. El mundo se había vuelto peligroso. Ahora estudiamos en casa de Yaiza y ayer nos dejó leer un diccionario.
TERRORISMO. n. m. Dominación por el terror.
Eva
B. Brecht, "Loa a la duda"
Contaban de mi hermano que era un terrorista porque lanzaba piedras a los tanques . Entonces nos dijeron a todos los niños que era mejor no ir al colegio. El mundo se había vuelto peligroso. Ahora estudiamos en casa de Yaiza y ayer nos dejó leer un diccionario.
TERRORISMO. n. m. Dominación por el terror.
Eva
martes, 22 de septiembre de 2009
Mariquita cocinera
El otro día compré en una librería antigua de Cádiz el librito "Manual del repostero". No pone el año de publicación, pero se le adivina el ambientillo (por no decir tufillo) de la posguerra. Me llamó mucho la atención el texto de la contraportada. Pinchad en la imagen escaneada, leed y opinad... jejeje. Veréis entonces el sentido de la imagen superior. Repostería fina
Entré en una carpintería
olí
y quise ser carpintero.
.
Entré en una librería
olí
y quise ser librero.
.
.
Te besé
y quise ser pastelero.
jueves, 17 de septiembre de 2009
¡¡Por fiiiiiiinnnnnn!!
Hola a todos.
Por fin el próximo miércoles, día 23, volvemos a reunirnos en nuestra sede oficial de la Casa de la Cultura. El horario será el mismo del año anterior, o sea, de 19:00 a 21:00.
De momento, y por razones burocráticas que serán explicadas allí y ajenas a su voluntad, no contamos con la presencia de nuestro querido profe Miguelange, pero estoy seguro de que pronto lo volveremos a tener entre nosotros, como todos deseamos (él el primero).
Un saludo y espero que nos veamos todos el miércoles con las pilas recargadas.
Un saludo y espero que nos veamos todos el miércoles con las pilas recargadas.
lunes, 14 de septiembre de 2009
SENTENCIAS
Sentencias de pasiones,
son los ojos
que se quedan sin palabras.
Sentencias de celos,
las manos entrelazadas
del mar y su playa.
La luna testigo,
que calla
y un muerto
que llora a su amada.
Sentencias de iras,
son los reproches
que se escuchan por los bosques
escupiendo por la boca
un hada.
Y un sapo,
callado,
cabalga.
Y en su lomo,
reflejan sus babas,
a la luna testigo,
que vigila callada
el abrazo del mar
y su playa.
Sentencias son las pasiones
que de celos se apoderan
de las iras de los besos,
que ya muertos,
nunca fueron.
Y en la brisa
del mar que se atormenta,
se puede escuchar a una princesa
llorar en su aposento
desgarrando su vestido.
Y en su lecho,
dormida está su sentencia.
son los ojos
que se quedan sin palabras.
Sentencias de celos,
las manos entrelazadas
del mar y su playa.
La luna testigo,
que calla
y un muerto
que llora a su amada.
Sentencias de iras,
son los reproches
que se escuchan por los bosques
escupiendo por la boca
un hada.
Y un sapo,
callado,
cabalga.
Y en su lomo,
reflejan sus babas,
a la luna testigo,
que vigila callada
el abrazo del mar
y su playa.
Sentencias son las pasiones
que de celos se apoderan
de las iras de los besos,
que ya muertos,
nunca fueron.
Y en la brisa
del mar que se atormenta,
se puede escuchar a una princesa
llorar en su aposento
desgarrando su vestido.
Y en su lecho,
dormida está su sentencia.
Joé que tenía muchas cosas atrasadas
"Por lo general, la lengua nos mete en más problemas que la polla."
"Hasta un reloj parado tiene razón dos veces al día"
Dos citas de Stephen King. Gracias por vuestra paciencia, besitos.Eva
"Hasta un reloj parado tiene razón dos veces al día"
Dos citas de Stephen King. Gracias por vuestra paciencia, besitos.Eva
moléculas
Malva y oro, sorprendido,
dulcemente replegado,
exconvicto, carne de tatuaje,
bebiendo a sorbos la ausencia,
enajenado, insociable.
Enormes manos que acarician
sólo un cuerpo extraviado.
Simplemente moléculas.
Eva
dulcemente replegado,
exconvicto, carne de tatuaje,
bebiendo a sorbos la ausencia,
enajenado, insociable.
Enormes manos que acarician
sólo un cuerpo extraviado.
Simplemente moléculas.
Eva
miradas
Contemplo como con sólo dos manos sabes dibujar un oasis en la arena y con unas cuantas letras reescribir infinitamente el mismo poema.
Escucho tus palabras como si fueran criaturas recién nacidas aunque ya tus ojos, lluvia de nácar, me lo habían contado mucho antes.
Y no tendré miedo si al cantar los gallos este paraíso no resultara ser más que un garabato bajo la luna, porque quizás el lento fluir continúe como si nada hubiera roto el misterio.
Eva
Escucho tus palabras como si fueran criaturas recién nacidas aunque ya tus ojos, lluvia de nácar, me lo habían contado mucho antes.
Y no tendré miedo si al cantar los gallos este paraíso no resultara ser más que un garabato bajo la luna, porque quizás el lento fluir continúe como si nada hubiera roto el misterio.
Eva
Sinrazones
Juro que no maduraré jamás,
la sensatez que reclamas
y el juicio que me pides
no serán los cauces de esta vida
no viviré más mutilado
por la ley de tu silencio,
por el reino de tus mentiras.
Y aunque sé que soy animal gregario
tiendo a ser jaguar en la selva
y me acuno en el silencio de la noche
por salvarme de un bullicio que me anula.
Eva
la sensatez que reclamas
y el juicio que me pides
no serán los cauces de esta vida
no viviré más mutilado
por la ley de tu silencio,
por el reino de tus mentiras.
Y aunque sé que soy animal gregario
tiendo a ser jaguar en la selva
y me acuno en el silencio de la noche
por salvarme de un bullicio que me anula.
Eva
viernes, 11 de septiembre de 2009
Cazador cazado
La oscuridad pesaba como un manto de rocas malolientes.
Las pupilas negras del cazador ocupaban la totalidad de sus lagrimosos ojos. No era la primera vez que se enfrentaba a la criatura, pero el miedo aún le seguía paralizando el aliento.
El silencio era atronador.
Su corazón parecía galopar desbocado por un inmenso vacío negro profundo. Sabía que la criatura se ocultaba cerca; podía oler su hedor nauseabundo; presentía su mirada pétrea clavada en su nuca... siempre en su nuca.
Aún le ardía la pantorrilla derecha, como vestigio intimidador de su anterior enfrentamiento, aquella otra noche pasada de valor encendido, que acabó con sus huesos tendidos en la húmeda arena de la caverna maldita.
Pero en esta otra ocasión no podía permitir que volviera a sorprenderlo, no debía hacerlo. El futuro de la humanidad estaba en juego, además de su orgullo; quizá éste más importante aún. Y el cazador lo sabía.
Por eso se mantenía agazapado, acechante, mirando a cada lado, sin ver absolutamente nada. De su mente no podía apartar la imagen de unos dientes sanguinolentos, afilados, bajo una mirada de fuego que le atravesaba el corazón y le hacía temblar hasta el último de sus pelos. La imagen del ser más despreciable y salvaje que pudiera concebirse desde el inframundo, el único lugar capaz de engendrar una criatura de semejante maldad.
El hedor iba en aumento. Al igual que el terror que le envolvía.
El inquietante momento del choque final se acercaba; lo intuía... lo temía.
De repente, un roce inesperado en el costado le obligó a girarse, dando un respingo sobresaltado y torpe, blandiendo su arma acerada a diestro y siniestro, sin el menor atisbo de éxito en la embestida.
Algo le atenazaba el brazo ejecutor.
El cazador intentó zafarse de su opresor, pero, en su apresurada huída, tan sólo consiguió trastabillar con la masa informe que le rodeaba y oprimía, cayendo irremediablemente al frío suelo.
En ese mismo instante, presa del horror de verse vencido y al borde de la más temida de las muertes, en espera de la dentellada final, una luz poderosa y cegadora emergió de la nada, enfundándolo en un estado de confusión y perplejidad absoluta.
Al mismo tiempo, surgiendo de la profundidad cavernosa, envolviendo la luz, el miedo e incluso a la misma criatura que aún lo aferraba con furia, un grito espeluznante acabó con las escasas esperanzas que le quedaban de salvar su integridad:
“¡¡¡Pedrito, te tengo dicho que no juegues a oscuras en el dormitorio!!! ¿Otra vez quieres hacerte daño en la pierna con la cómoda? Y se puede saber qué demonios haces en el suelo enredado en la cortina. A tu padre vas ahora mismo.
Venga, que ya está la cena puesta.”
“Sí, mamá” —dijo el cazador, derrotado y cabizbajo, al tiempo que se levantaba y se dirigía hacia la puerta.
Pero justo antes de salir, tras darle al interruptor que apagaba la luz, no pudo reprimir una mirada huidiza hacia el insondable abismo que dejaba atrás, y que era cruzado a la velocidad del rayo por una sonrisa hueca y malvada, y un par de puntos de fuego luminosos al fondo del todo le recordaban que tenían una cuenta pendiente.
Esa noche volverían las pesadillas.
*Imagen de la sierra de Baza.
Otoño
.
.
El desagüe aspira los bronceados y las líbidos. Batallones de escoliosis infantiles se retiran a sus cuarteles. La marea nos saca la lengua mostrando sus trofeos de rastrillos y palitas. La sombra avanza. La luz se escalofría... Corneta, toque retirada.
.
.
os acordáis?
Gente querida:
Mirad lo que he encontrado hoy en un rincón del disco duro. ¿Recordáis esta visita?
Besos grandes y nos vemos muy pronto.
jueves, 10 de septiembre de 2009
Dulzores de temporada
A la vera d e la huerta,
tras la tapia de un corral,
en las lindes de cañadas,
Colgándose entre las grietas
Una higuera
Aspereza de olores infecundos
melaza bravía,
agrietados frutos
dulzura de secarrales
Unos higos
En sus ramas esperpénticas
tiende hojas como manos inversas
que me abrazan a mi tierra
higuera, higos
Dúctiles brazos que entregan
besos moraítos
que rechinan dulzor entre los dientes
Fita
Eduardo García
El próximo jueves, 10 de septiembre a las 20:00 horas, dentro del programa “Letras Capitales”, organizado por el CENTRO ANDALUZ DE LAS LETRAS junto a la FUNDACIÓN CABALLERO BONALD Y EL AYUNTAMIENTO DE JEREZ, tendrá lugar una lectura del poeta EDUARDO GARCÍA, galardonado con el Premio de la Crítica por su libro de poemas La vida nueva.
Con este acto, que será presentado por el escritor Jesús Fernández Palacios, da comienzo una serie de colaboraciones entre el Centro Andaluz de las Letras y la Fundación Caballero Bonald, que se plasmarán en un programa estable de presentaciones, recitales, lecturas e intervenciones literarias. Durante el otoño de 2009 está previsto contar también con la presencia de los poetas Álvaro Salvador, Felipe Benítez Reyes, y del novelista Antonio Muñoz Molina.
La lectura de Eduardo García tendrá lugar en la sede de la Fundación (C/ Caballeros, 17), y la entrada será libre y gratuita.
Por gentileza de González Byass se servirá una copa de Tío Pepe.
.
Aquí os dejo esta información enviada amablemente desde Jerez por nuestra compañera Loli del curso de Nieves Vázquez. Aprovecho para darle las gracias por acordarse de nosotros.
.
Antoñín
miércoles, 9 de septiembre de 2009
martes, 8 de septiembre de 2009
Erizo o elegancia
Convertido en un macilento pellejo pegado a su cadáver ya no reconoce ese cuerpo en el que sigue latiendo la llama violeta que lo mantiene unido a todas las realidades, al tiempo y al espacio. Sus cortos y cansados pasos se niegan a abandonar la curva final de la vereda por la que transitan. No quiere hacerlo de manera desgarrada o violenta para que las escasas lunas que le quedan puedan prenderle un brillo en la mirada.
Con un lento y doloroso lamento de las ramas de su mano llamó a la menor de sus hijas y, aún a sabiendas de que le desvelaría el secreto que llevaba amortajando desde hacía 19 primaveras, con un susurro casi inaudible le rogó el que sería su último y más anhelado deseo:
- No preguntes hija, no preguntes, tú solo ve al número 37 de la calle Erizo y dile a su portera que necesito enamorarme nuevamente en su mirada para morir matando esta muerte.
.
.
.
Berta
sábado, 5 de septiembre de 2009
Huellas en la arena
Jinetes de vía láctea
gozáis en un polvo cósmico
presumís de vuestra grupa
volando en mi polvo onírico
.
We are dancing...
.
El de Hamelín fue gitano
y su flauta era un quejío
cada niño era una luna
su silencio un vocerío
.
We are dancing...
.
El mundo gira al revés
cada paso un siglo menos
cada siglo un atraganto
de ignorar si volaremos
.
We are dancing...
We are dancing...
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