Tu nueva apreciación puesta en la estantería, con otros tantos tic-tacs.

"JALOWÍN"

A mí, en mi barrio; en la puerta de mi casa, acaban de estampar dos huevos dos críos, primos entre ellos a la voz de "¿truco o traco?" y con el añadido de "tengo cojones pa tirarte el huevo". 
He salido, puesta a pegar gritos por el hueco de la escalera, que es como aquí entienden las cosas, acordándome de las puñeteras madres de los puñeteros críos y jurando que si los llego a pillar la hostia se la llevan así hubiere llegado la policía y que me lo pasaba todo por el arco del triunfo. 
La dulce Chari, qué cojones.

Aunque pueda parecer de ciencia ficción, tratándose de mi barrio, ha subido después uno de los autores del disparo hueveril a disculparse, a la orden de mis gritos. Temblando y gimoteando, "perdone señora..." y después llorando a moco tendío y diluyéndose el maquillaje en solución lacrimal; acusando a su primo como autor del segundo impacto que casi arruina el jersey de una de las mamás de mi fiesta de pijamas.
Un vasito de agua y un abrazo se ha llevao, el vampiro.

CÁRCELES DE DOS ACERAS

Las tetas de mamá.
Enfilar Sagasta doblando la de Cervantes y encontrarle en la esquina: con hechuras de putero a diez euros la fiesta, empalmes de cigarrillo y un embarazo de nueve meses. 
Su pelo sí, eso sí, aquel negro y espeso que pasaba bajo mi balcón; los andares de guapo de barrio...
Aún conservo los doce años enlatados en un diario chico, aquellas edades de trenzas y latigazos en el vientre, las vueltas a la Plaza de San Antonio para encontrarle o no, los ensayos de besos en la almohada, la frustración de no ser la rubia aquella...

Podría haber sido un Don Ignacio, si lo hubiere deseado, un Nachete quizás, como otro cualquiera o un Nacho moreno y mujeriego de los que atacan a la yugular y derrumban emperatrices: cualquier cosa digna.

Me miró, eso me llevo; un regalito a destiempo. Yo deslié una sorpresa, la huída y cerré los ojos.
Allí, cerca, la casa de mamá: "Salvaora", recuerdo.

Mi recuerdo. Mi Venezia.

Cumple un año mi recuerdo. 
Hoy lo abro como una cajita de música, con cara de niña, como un tesoro; dejo que se extienda por mi casa, que cubra entero mi día.
Me recojo oliendo de nuevo a lluvia en la tierra, a dulces hebreos y a piedras antigüas... allí sentadita, en una plaza cualquiera, rodeada de calles tejidas por el tiempo. Sitiéndome gratamente pequeña, minúscula, engullida por el pasado fastuoso, miserable, terrible. 
Allí recogida, en silencio, con los ojos abiertos para no perderme nada, con pasos de primera vez, amando todo como si fuese mi último día. La ilusión de los Alpes como la de los Reyes Magos abrigándome; están ahí, cerquita. Y yo pequeña.
La fascinante comitiva de máscaras, tétricas, terribles, extrañas... como personajes atrapados voluntariamente en el tiempo, obcecados en permanecer en su Venecia para siempre. 
El húmedo aliento de la reina moribunda como imposición absoluta. Pegado a la piel. Sus estertores confundidos con el avance inconmensurable de los trasantlánticos. 
Los incomprensibles excesos del fasto: el Palacio y mi enferma admiración, eterna, a la sucesión de salas y pinturas admirables, a los artesonados increíbles, a maravillas que salían de los libros y las enciclopedias y se derramaban al fin ante mis ojos, lascivas.
El tronar de las campanas, el repicar de los truenos, el parque aquel alejado y el café con Mauro. Las historias de Nadia a las diez de la noche, puestas con mimo sobre la mesa de su casita de Mestre; La Divina Comedia enamorándome con sus palabras, la lluvia...

Mis tenderitas de Burano, regordetas, tan chicas... Su caballito de cristal y su sombrilla de Merletto sobre una pobre caja para vender a los turistas, para jugar un rato... Mis tres tenderitas de Burano.

Cuántas caricias al cristal de Murano... intentando volver a mi Venecia...

"Quédate un poco más, amor..." le pidió a la eternidad.

MICRORELATO

Sumándome a la tarea del taller de la semana pasada.

"Siempre he pensado que debo de ser la consecuencia de un coito muy gratificante; nunca dejo de sonreir del todo. Y ahora, entro por la puerta de este taller..."

Compañera.

Tu sonrisa cae ahora como gotas de lluvia... entra generosa por la ventana que sólo dejé entreabierta, compañera.
Tu voz entrelaza mis sentidos con la sabia que es tu regalo, compañera.
Entre tardes de pequeños minutos, teoría de cuerdas y frases certeras... te quedas, compañera.

Un sólo toque al agua cristalina y sus ondas se propagan lejos, perfectas y hermosas. Ahí te sigo viendo, compañera.
Gracias por estar, por ser, por tu templanza y tu entereza. Por tu mirada, por tu mesura, por tus palabras, por tu cariño, por tu abrigo, por tu esperanza, por tu fuerza, tu voluntad, tu poesía, compañera.

Aprender de ti ha sido un lujo que apenas acerté a navegar pero aún así te siento inmensa, compañera.

Trenzada tu esencia maravillosa entre las manos de todos a los que la vida ha puesto en tu camino... ahí sigues, compañera.

Aquí estás. Libre, como siempre. Compañera.

Al hilo de lo que apuntaba Deivid...

DESANUDARSE: Dejar de depender de alguien
DESNUDARSE. Dejar a alguien pendiente...

Despedida

Y tras el metálico reptar de los vagones, creyó que oía la música de su último aliento...

Miércoles. 31 de Mayo de 2001.

Ayer Manuel me besó con toda la ternura de los primeros tiempos.
Durante unos segundos volví a sentirme la mujer amada, "reina del universo". Volví a saborear en aquel beso las bellísimas noches de verano de cuando éramos novios, los momentos en que nos consolábamos las tristezas abrazados, los días y las noches queriéndonos como locos...
Me sentí unida a él.

Se acercó a mí en el pasillo de casa poco a poco, mirando mis labios. Me abrazó y me besó.
Su beso me volvió a enamorar porque sentí a mi amor del alma, sentí aquel cariño supremo y puro, sentí que era la ganadora del premio más grande...

¡Amigo mío!, antes de ayer, a las nueve menos algo de la mañana, mientras le explicaba cómo darle el biberón a Danielito porque yo tenía que salir, pareció que le incomodaba algo.
De repente me apretó la mandíbula con la mano, haciéndome daño mientra me decía que me parecía a sus padres...; enseguida me asió por el brazo apretándome, a la vez que su rostro dejaba ver rabia y violencia.
Callé de golpe, y le miraba. Es que me deja cortada en seco. Le recriminé su gesto cuando acerté a hablar...
Luego me fui para coger el autobús, furiosa y confundida.
¿Cómo es este amor suyo?

Podría seguir siendo hermoso, Dios, como al principio... ¡Podría ser mi amor precioso Manuel!
Se empeña en lo contrario, no lo cuida.

Amigo mio, a pesar de todo, esta noche me quedaré dormida regocijándome en el improvisado y delicioso beso de Manuel en el pasillo de casa.

El silencio calla...
se lleva las olas que se creen muchas
y el crujiente pan de arena...

El silencio otorga...
y deja las huellas con callos
las risas de bocas cerradas...

El silencio me crece.
Deja solos los ojos vidriosos
me colma de ausencia esperada.

Dónde me guarda el silencio
TE GRITO

NUEVA NOVELA

Entre gente querida que aprecia sus palabras, los que estuvimos y los que le acompañaron; con amigos que valoran lo bueno, presentó ayer su novela "Carne de Gato" Miguel Ángel García Argüez.
El autor leyó un fragmento de la obra, dejando tras su lectura la promesa en nuestros sentidos...

Salud y alegría, pues.

LLEGAS

Esta salada oscuridad que abrochan los grillos
y este mecer de olas rompiendo en mi vientre...

Se duermen los soles que amanecieron tus besos
izando sus velas los sueños veleros.

NOCHE COMPARTIDA

El amanecer dejó un recuerdo a madrugada vivida

bajo un regalo de estrellas, guitarra y canciones.

Y en aquel árbol cobijo de tantas vivencias

un conjuro nuevo... y letras prendidas

PRESENTACION DEL LIBRO DE FELIX PALMA

Fértil, el encuentro con el autor Félix Palma quién nos presentó su nuevo libro "El menor espectáculo del mundo". Un libro de cuentos, nueve en total, con el que el escritor deleita de nuevo a sus lectores, después de su exitosa novela "El mapa del tiempo".

El acto se inició con la intervención del poeta Miguel Angel García Argüez, que regaló a los asistentes una inteligente presentación, a la que siguió de mano del propio autor, la lectura de uno de los cuentos publicados.


T.