Letras Libres con los indígenas de Oceanía

Aprovecho que tenemos unos días de parón carnavalero para publicar este post que no subí en su día por culpa del ajetreo navideño. Se trata del regreso de Letras Libres por el Mundo que nos llevó a conocer curiosidades y literatura de los aborígenes del continente de Oceanía. Estos fueron los temas que tratamos:

- Hablamos de los maoríes, aborígenes de Nueva Zelanda y de la danza de guerra 'haka'

Destacamos el dato de que la conquista europea redujo bastante la población nativa, si para 1840 se estimaba en 100.000 nativos y 2.000 blancos en las islas, en 1896 se contaron 42.000 nativos y más de 700.000 colonos. Más datos

- Ernie Dingo, actor aborígen australiano que fue el protagonista de Cocodrilo Dundee.
- El origen del cocotero, leyenda procedente de las islas marquesas.
- Jas Heriot Duke, poeta australiano, autor de este microrrelato:

"Cuando el hacha por primera vez entró en el bosque, los árboles se dijeron: "el mango es uno de nosotros"

Nos recordó gratamente al ejercicio del niño y el globo.

- Lauren Williams, poeta australiana

- Michael Sharkey otro poeta australiano.

- Hone Tuwhare, poeta neozelandés de ascendencia maorí, autor de este poema que nos gustó mucho:

Lluvia

Puedo escucharte
haciendo pequeños orificios
en el silencio
lluvia

Si fuera sordo
los poros de mi piel
abriría para ti
y cerraría

Y yo
podría conocerte
por tu lamedura
si fuera ciego

el especialísimo
olor tuyo
cuando el sol hace galletas
con el suelo

el perseverante
sonoro tamborileo
que haces
cuando gotea el viento
Pero si yo
no te escuchara
oliera o sintiera o viera
tú

tú todavía
me definirías
dispersarías
me lavarías
lluvia

Damas portuguesas

Hola compis:

Ya sabéis que en la última clase se hizo un trabajo voluntario sobre mujeres poetisas o escritoras de nuestro país vecino. Se leyeron varios trabajos muy interesantes, algunos poemas leídos por Berta en portugués, que resultó bellísimo de oír en ese bello idioma y en la dulce y bien entonada voz de nuestra compañera. Todos coincidimos en que había muy poca información en Internet para habernos podido documentar un poco mejor, aún así, la clase estuvo muy interesante y nos pudimos nutrir un poco más con cultura muy selecta, con mujeres arriesgadas en unos casos, muy románticas en otras. Paso a redactar el nombre de las autoras que salieron a relucir en la clase, por si alguien está interesado en saber un poco más sobre ellas:

• Sofía de Mello
• Ana Luisa Amaral
• Florbela Espanca
• Rosa Alice Branco
• Helia Correa
• Las tres Marías , pongo el enlace, ya que son tres autoras transgresoras, librepensadoras y feministas que le plantaron un pulso al estado represor que les tocó vivir en esos momentos, y del cual salieron victoriosas. "Novas cartas Portuguesas" fue su obra cumbre :
• http://www.escritorasyescrituras.com/downloadpdf.php/99

Espero lo disfrutéis. besitosssss!!

Cinco añitos

Bueno, pues hace unos días tuvimos esa aparición tan especial del señor Blog que nos contó en mil palabras su biografía a lo largo de mil entradas. Y hoy, miércoles como no podía ser de otra manera, hace cinco añitos nada más y nada menos de aquel "probando, probando, un, dos, probando..." la primera entrada con la que nació nuestro retoño virtual. Estrenamos este 2012 con aniversario, así que muchísimas felicidades para el señor Blog y esperemos que aparezca de nuevo por aquí.

Os recuerdo que para conmemorar estas efemérides, se propuso el juego de escribir un relato o poema de exactamente mil palabras. Pedro es el único que se ha lanzado, así que esperemos que se anime más gente. De las demás actividades propuestas ya iremos hablando ¡a ver si nos animamos!

Más cositas. Os recuerdo también la tarea navideña que algunos la habéis hecho ya o estáis en ello. Se trataba de escribir un relato con el siguiente principio: "Aquella mañana Dios se levantó malhumorado y me pidió de desayunar un par de huevos fritos con bacón…" y el siguiente final "...pero por suerte el helicóptero ya no estaba allí". Extensión totalmente libre (tampoco pasarse que tiene que dar tiempo a leerlas todas en la clase del miércoles 11, no vayáis a escribir un novelón jijiji).

Queda pendiente el diario de nuestras aventuras con los aborígenes de Oceanía, que seré yo el encargado de colgarlo en cuantito que acabe esta vorágine navideña. Espero que los reyes se porten bien con todos ustedes y un brindis desde aquí por el cumple del señor Blog. ¡Chin, chin!

Este domingo: Lectura del Colectivo Letras Libres en Valcárcel‏

¿Nos acompañarías en un rato agradable y poético, en un lugar recuperado para el pueblo, bello y emblemático?

Colectivo Letras Libres

Chiclana de la frontera

http://escueladeletraslibres.blogspot.com/

Domingo 7 de agosto, 20.30 h

Lectura colectiva del cuadernillo

Amores 

http://es.calameo.com/read/00033180094ad4d9d95bc

Lugar:

Patio de Valcárcel

(La Caleta, Cádiz)

Te esperamos

Melancolía

Rubén Darío cruza correspondencia con Domingo Bolívar, pintor colombiano al que Darío conoció en París y al que dedicó varios artículos. Bolívar marcha a Washington a finales de octubre de 1902.

Aquí os dejo uno de los poemas de Darío de sus "Cantos de vida y esperanza" 1905.


MELANCOLÍA

Hermano, tú que tienes la luz, dime la mía.
Soy como un ciego. Voy sin rumbo y ando a tientas.
Voy bajo tempestades y tormentas
ciego de sueño y loco de armonía.

Ése es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.

Y así voy, ciego y loco, por este mundo amargo;
a veces me parece que el camino es muy largo,
y a veces que es muy corto...

Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo lleno de penas lo que apenas soporto.
¿ No oyes caer las gotas de mi melancolía?


CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA
Rubén Darío
Debolsillo
Edición de Rocío Oviedo Pérez de Tudela 2004

Elegía pura

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.

Angel González

Aina Libe

Ya os he comentado a alguno de vosotros que el fin de semana pasado he conocido a un grupo de Sevilla que trabaja con y para la palabra de una forma muy divertida.
Además de contagiar el vivir haciendo, son expertos en regalar risas, juegos y buenos momentos.
Ellos son Aina Libe y su especialidad son las colgadas de poemas por las calles, por los puentes, azoteas, túneles, rincones y otros lugar de interés. Su trabajo me parece, como mínimo, curioso. Por lo que creo que sería buena idea visitarles de forma virtual o hacernos un escapada a la city. Estoy segura que ellos estarían encantados de recibirnos.
Por otro lado, sería una genialidad invitarles a la nuestra (city,claro está) para poder hacer algo en conjunto. A mi me encantaría.

Como aperitivo os dejo unas defensas de la metáfora que tan gentilmente me han mandado y las comparto, que es como mejor saben las palabras.

Un beso a todos, os echo de menos.

" La uña del dedo meñique de "dios" (que no la luna)"
" Una gota de sangre de poeta con protección y cáscara mágica ( que no una sandía) "

Y aquí su enlace .

Significado de la palabra palinuro

Ayer, después de leer el poema abajo colgado por Jose Marái, nos preguntamos qué significaba la palabra palinuro....
Os dejo lo que he encontrado en Wikipedia:

Palinuro fue el piloto de la nave de Eneas desde su salida de Troya tras la destrucción de la ciudad. Cuenta Virgilio en la Eneida que, tras parlamentar Venus y Neptuno, éste le prometió a la diosa que los troyanos arribarían al Lacio con navegación segura a cambio de una ofrenda humana. Durante la travesía nocturna del barco, Sueño visita a Palinuro y lo duerme, cayendo al mar y llegando a una playa donde es asesinado por bandidos. Se cumple así la profecía neptúnica, aunque aún quedarán retos por tierra para los troyanos hasta llegar a Italia.

Cuando Eneas desciende al Inframundo, se encuentra allí con el espíritu de Palinuro, que, al quedar insepulto, carece de descanso y le pide al troyano que lo ayude a pasar a la otra orilla. La Sibila de Cumas, que acompaña al héroe en su descenso, es tajante oponiéndose a su deseo, pues esto infringiría el orden de los hados. No obstante le proporciona un consuelo de próxima sepultura y gloria con sus dotes proféticas, prometiéndole incluso que una comarca llevará su nombre.

Servio y Dionisio de Halicarnaso confirman narraciones de la muerte de Palinuro anteriores a la Eneida. Se trataría pues de una leyenda que intentaría explicar algún accidente geográfico, en concreto al cabo en la costa campana que lleva su nombre.
Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Palinuro"
Categorías: Personajes de la mitología romana | Personajes de la Eneida
Vistas

Palinuro de Méjico (fragmento)

Ella y yo hacíamos el amor diariamente.
En otras palabras,
los lunes, los martes y los miércoles
hacíamos el amor invariablemente.
Los jueves, los viernes y los sábados,
Hacíamos el amor igualmente...
Por último los domingos
Hacíamos el amor religiosamente.

Hacíamos el amor compulsivamente.
Lo hacíamos deliberadamente.
Lo hacíamos espontáneamente.
Hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres,
por favor, por supuesto, por teléfono,
de primera intención y en última instancia,
por no dejar y por si acaso,
como primera medida y como último recurso.

Hicimos el amor por ósmosis y por simbiosis:
Y a eso le llamábamos hacer el amor científicamente.
Pero también hicimos el amor yo a ella y ella a mí:
es decir, recíprocamente.
Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo
y yo, con el miembro convertido en un músculo fláccido no podía llenarla,
entonces hacíamos el amor lastimosamente.

Lo cual no tiene nada que ver con las veces en que yo me
imaginaba que no iba a poder, y no podía,
y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía,
o bien estábamos tan cansados y tan preocupados que ninguno de los dos alcanzaba el orgasmo.
Decíamos, entonces,
que habíamos hecho el amor aproximadamente.

O bien a Estefanía le daba por recordar las ardillas que el tío
Esteban le trajo de Wisconsin
que daban vueltas como locas en sus jaulas olorosas a creolina,
y yo por mi parte recordaba la sala de la casa de los abuelos,
con sus sillas vienesas y sus macetas de rosas‚
esperando la eclosión de las cuatro de la tarde...
así era como hacíamos el amor nostálgicamente,
viniéndonos mientras nos íbamos tras viejos recuerdos.

Muchas veces hicimos el amor contra natura,
a favor de natura,
ignorando a natura.
O de noche con la luz encendida,
o de día con los ojos cerrados.
O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia.
O viceversa.

Contentos, felices, dolientes, amargados.
Con remordimientos y sin sentido.
Con sueño y con frío.
Y cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida,
y de que un día nos olvidaríamos el uno del otro,
entonces hacíamos el amor inútilmente.

Para envidia de nuestros amigos y enemigos,
hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente, legendariamente.
Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente
Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente.
Para alegría de los psiquiatras, hacíamos el amor sintomáticamente.

Hacíamos el amor físicamente,
de pie y cantando,
de rodillas y rezando,
acostados y soñando.

Y sobre todo,
y por la simple razón
de que yo lo quería así
Y ella también,
hacíamos el amor..
voluntariamente.


Fernando del Paso

Un par de "texticulos deprimentes"

Ambos poemitas son ácidos y punzantes, al más puro estilo "laguniano", duros, iracundos, sinceros y canallas.

Sendos versos, pertenecen al libro inédito "Equipaje para un desarraigo" (1991)

¡¡Señoras y señores, con ustedes la gélida flama de Ernesto Laguna!!

Patáfora

Vivir es temblar.
Los sueños son metáforas
del indeseable pasado.
Solo queda el despilfarro de los años,
pues las metáforas son sueños.

La muerte es mi única esperanza.



RARA AVIS

Recuerdo tu frágil despedida
sin frontera.
Hay
figuras en mi pasado.
Hoy
con la fuerza de mil locos.
Tu rostro en ruinas:
Cálida sangre que fluye tras mis ojos.
Hay ocasiones negras (,) como la nostalgia,
que pueden ocultar el fuego de un amanecer.
Golpe seco; una idea:
amortajar tu recuerdo.

Ernesto Laguna

Che Lan Vien (20 oct 1920-19 jun 1989)

Poeta y escritor vietnamita que comenzó sus andanzas con tan sólo 12 años. A los 17 publicó su primera colección de poemas, los cuales se encuadraron en el bando revolucionario por contener claros manifiestos a favor de la misma.

En 1942 publicó su segunda colección de poemas con tintes filosóficos, metafóricos y misteriosos. Tras el triunfo de la revolución de agosto de 1945, se unió a la "Escuela de Poesía Rebelde", unida al movimiento llamado "Primera Resistencia", etapa correspondiente al primer intento de Francia por recuperar el dominio de su antigua colonia. Como a otros muchos, le tocó sufrir la agresión estadounidense.
En 1949, tras escribir en varios periódicos ligados a la Resistencia, se unió al Partido Comunista de Indochina.

En 1954, tras la división del país norte-sur, trabajó como editor literario de archivos en el Norte, logrando llegar a formar parte de la Asamblea Nacional como escritor secretario.

Después de su muerte, fue galardonado con el Premio de las Artes Literarias.

Su poesía tuvo un antes y un después de la Revolución, estando ligada antes a la Escuela de poesía, acercándose luego al pueblo y al país, inmerso en la luz de la Revolución, de tendencias épicas, de alta calidad en sus argumentos. Su estilo es único y claro, sobre todo se basa en contemplar la belleza de la naturaleza y la diversidad intelectual, la filosofía e imágenes creadas con una pluma inteligente.

Kinh di, than bi be tac cua thoi Diev tan

Horror, místico, el estancamiento del mal tiempo

voi xuong, mau, so nguoi, voi nhung

a los huesos, la sangre, el cráneo con escenas de las ruinas

canh do nat, voi thap Cham

con las torres Cham (gran fuente de inspiración)

La siguiente destaca por su irónica analogía contra los Estados Unidos:

Hamlet, si tú vivieras en Viet Nam

no sostendrías en tus manos

una calavera.

A Nixon no le gusta este seso filosófico

en sus designios de exterminacíon total

no se contenta con dejar sin destruir

hasta los huesos de los dedos

En el camino:

Day nhung thap gay mon vi mong doi

Aquí, la torre desgastada, como se esperaba

nhung den xua do nat duoi thoi Gian

las ruinas del templo antiguo en virtud de Gian

nhung song vangle minh trong bong toi

el río en sí mismo, lejos del vidrio oscuro

nhung tuong Cham lo loi ri ren than.

el Cham, el gemido leproso del acero.

Ra

Poesía vietnamita

Haciendo un resumen de la clase de ayer, hemos acordado al fin el subtítulo del nuevo cuadernillo:
TEORÍA DE CUERDAS, "una aproximación a la incertidumbre"
También hemos concretado que cada uno de los textos irá acompañado de una enumeración y un título; el segundo a elegir por los autores. La peculiaridad residirá en que dicha enumeración constará de el número correspondiente y luego la palabra APROXIMACIÓN. Va a quedar cojonúo.
También dejamos zanjado el tema de los poetas vietnamitas...aunque a mí me quedó la "espinita" de leer el mío, el cual llevaba en su idioma original. ¡qué lástima! os perdísteis mi singular pronunciación cantonesa, jijiji.
De todas formas, aquí os dejo los nombres de los que se leyeron la pasada vez, el mío lo colocaré después, en otra entrada.
-Thich Nhat Hanh
-Nguyen Bao Chan (1969)
- El río quemado
- Atravesando el invierno
-Du Nguyen (1766)
-Ho Chi Minh
- Diario de prisión
- En camino
-Ho Xuan Huong (1772-1822)
- El columpio
-Nguyen Quang Thieu (1957)
- Pesadilla
- El insomnio del fuego

Por último deciros que, para el próximo taller, toca FILIPINAS, así que aplicáos, que además de ser buenos cocineros, son buenos poetas.
Ra

El poeta puede

Solos

como el café o la miseria,

el desamor...

otros exploran una gran desconocida:

el poeta penetra

posee, habita la soledad.



Dejaos morir en palabras

hechos de cartón-piedra:

el tiempo susurra

sus nudillos en la puerta.

El poeta os maldice.



En otras vidas –transparentes

frágiles, copa vacía

hay fraude de lesa humanidad.

Para el poeta

la vida es

de todas formas

de suicidio

la más sutil

provocación

prolongada

la herida

de un alma

hecha a jirones.

Blasfemar poemas

es otra inercia natural, para el poeta:

el peor terrorismo:

escribir.



Regad su silencio

un poeta crecerá como castigo:

ayuno de libertad.



El poeta puede

morir en cualquier momento

(siempre regresa el mar,

borrando las huellas...)



Por poeta tengo ahora

dos almacenes de muerte:

la memoria y el corazón.


Ernesto Laguna

las niñas se columpian

Y al hilo de lo que hablamos el otro día en clase, aquí dejo unas cuantas coplas de columpio, una antiquísima y peculiar tradición folklórica y etnográfica (el columpio también se llama "bamba" como se ve en las propias cancioncillas, atención, por cierto, a la picardía de algunas letras y a esos impagables grititos de éxtasis).
En este caso las coplas fueron recopiladas en Jerez y Arcos por la profesora María Jesús Ruíz para el libro "El vaivén del columpio (fiesta, coplas y ceremonial)" (editado por la Diputación de Cádiz y la UCA) y cuya lectura es un gustazo.

"Si se partiera la soga
¿dónde iría yo a parar?
A los brazos de mi amante
... y un poquito más allá".

"Ariadna"

Imagen tomada de aquí

Hoy he recibido una gran sorpresa al leer un email enviado por Ernesto Laguna, el cual algun@s de vosotr@s ya conocéis porque entre tantas cosas es seguidor de esta bitácora. Ernesto me preguntaba en dicho correo, si le dejábamos publicar retazos de su obra en este espacio colectivo, yo le respondí que para mi sería todo un placer dada la admiración, que le tengo como narrador y, especialmente como poeta, pero que esa decisión tendriamos que tomarla el colectivo de forma más o menos asamblearia, cosa lógica, mientras tanto, el me irá enviando por email algunos textos y yo, se los iré publicando como integrante de Letras Libres.

Pues lo dicho, ahí van unas letritas de Ernesto... A disfrutarlas...

Eres una chica corriente, con sus apetecibles tetitas, como todas... te acercas a mí porque deseas contarme cómo él ha vuelto otra vez, para embaucarte y convencerte de que todo empieza de nuevo... me lo cuentas entre asustada e incitante, dudando entre dos sensaciones que sientes por desigual: la atracción hacia él, el deseo que surge en tu interior para sucumbir a sus encantos... y el temor de que nuevamente la historia se repita, la posibilidad de sufrir... me lo cuentas mientras me haces participar del olor cálido y jabonoso de tu piel, tocando con naturalidad mi cuerpo durante la narración, amistosamente, posando tus ojos claros sobre mi rostro casi impunemente, dejando entrever la suavidad visual de tu escote entre los pliegues de tu camisa azul... oigo tus palabras como entre nubes, confundidas con caricias y embriagado por tu aliento, que siento más cerca de lo debido, sabroso y luminoso entre la vida como un espacio amplio de libertad... ha desaparecido el tiempo entre tu pelo lacio, entre el tacto de tu ropa y la necesidad de los croissants recién hechos... me sigues contando que no puedes resistir a sus encantos pero ya no estoy presente, mi cuerpo me ha llevado hasta el paraíso de tu interior, te acaricio desde dentro sin poder evitar ser tú... somos cómplices en esta confusión de cuerpos, disfruto infinitamente ignorando tus palabras, las que dicen que no es él, que no es él, que soy yo quien te hace sufrir, quien se convierte en él, alejando esta unión que ahora nos eleva más allá de los pronombres... he perdido el hilo de tu narración, la madeja, el laberinto... te veo marchar entre lágrimas de ausencia, alargo la mano inútilmente para retenerte a mi lado, porque no me importa el fin del éxtasis, aunque tú no se lo perdones... siempre dices, siempre siembras... reproches contra el éxtasis, como sirena que anhela la felicidad eterna... no sé cómo conseguiré traerte otra vez hasta mí, ni cuándo será, ahora que ha vuelto el tiempo... no deseo ser él y sin embargo, sólo así sabes conseguirme, sólo así te consigo... comprender cuando te acercas a mí porque deseas contarme cómo él ha vuelto otra vez, para embaucarte y convencerte de que todo empieza de nuevo...

Ernesto Laguna

El próximo día se dedica a la poesía vietnamita....

Buscando para ver que encontraba, descubrí este maravilloso poema que me viene que ni al pelo. Se llama LA MANO DE MI PADRE y está recitado con tanto amor y delicadeza que no me queda otra que dedicárselo al mio que hace 22 años está recogiendo en sus manos mis pedazos....

Disfrutadlo, es hermoso.

Besos

Resumen del taller del Miércoles 27 de Enero

Nos hemos sumergido de lleno en aguas Jamaicanas y hemos explorado el país del reggae a fondo, vislumbrando una vez más cómo la poesía del lugar se manifiesta en relación a su contexto histórico-cultural y social.

Jamaica, cuya independencia final del yugo colonial británico se postergó hasta recientemente el 6 de agosto de 1962, tiene en su génesis racial la razón de ser de un pueblo, que aún oye ecos de países lejanos y costumbres ancestrales en su memoria colectiva, mezclados con tintes de melancolía de revoluciones y reivindicaciones que forjaron su propia libertad.

Su riqueza lingüística es fruto del mestizaje de culturas africanas provenientes de distintas partes del continente, que durante el siglo XIX aún seguían arribando a las costas antillanas como producto del comercio de esclavos, un lamentable hecho histórico que sin embargo no podemos obviar por avergonzarnos de una antihumanidad que ahora queda tan lejos de nosotros, pero tan cerca de la memoria de quienes siguen recordando hoy en día a las generaciones venideras sus raíces envueltas en por qués de tan profundas castraciones de derechos humanos.

Estuvimos entonces comprendiendo sus por qués, a través de razones, versos y sentimientos entre los autores elegidos y como detectives fuimos deduciendo sus mensajes tras topar con las huellas de Malcom X, el movimiento rastafari, el black power y la dub poetry, incluso encontramos la contracultura de la cultura en la metadub poetry, que por fin daba su lugar al movimiento femenino. Para ello escuchamos música y ritmos jamaicanos en versos de distintas lenguas: palois, criolla, inglesa... De la mano de:

- Jane "Binta" Breeze (1956)
- Mutabaruka (1952)
- Yasus Afari
- Valery Bloom
- Mbala
- Derek Walcott (1930)

De este último, tuve la oportunidad, gracias a Ricardo que me ofreció uno de los dos poemas que trajo, de recitar en clase uno de los poemas, traducidos al castellano, que a petición de mis compañeros dejaré grabado en este rincón colectivo de recuerdos:

El amor después del amor (Derek Walcott)

El tiempo vendrá
cuando, con alegría,
tú saludarás al tú mismo que llega
a tu puerta, en tu espejo,
y cada uno sonreirá a la bienvenida del otro,
y dirá, siéntate aquí. Come.
Seguirás amando al extraño que fue tú mismo.
Ofrece vino. Ofrece pan. Devuelve tu amor
a ti mismo, al extraño que te amó
toda tu vida, a quien no has conocido
para conocer a otro corazón,
que te conoce de memoria.
Recoge las cartas del escritorio,
las fotografías, las desesperadas líneas,
despega tu imagen del espejo.
Siéntate. Celebra tu vida.

Y con este buen sabor de boca terminamos, al menos colectivamente, con Jamaica, para lanzarnos a la aventura de Vietnam, que se emplazó ya como candidata de nuestras próximas investigaciones literarias para la próxima semana.

Por otra parte, seguimos desentrañando la estructura ósea de las estrofas, tocando a golpes de rotula en sus sílabas tónicas, gracias al xílofono de nuestra pizarrita, marcando los áxis, los ritmos y antiritmos. De esta masacre aún nos quedó una actividad cerebral para el próximo día: la recomposición de éste cadáver rítmico como ejercicio de creatividad y oído de nuestros aventurados amantes del verso:

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¡Ánimo y espero que vuestros poemas salgan más rítmicos que antirítmicos!

Saludos

Julio

nuevo orden de las palabras

Para ir abriendo boca: el poeta jamaicano Linton Kwesi Johnson patriarca de la llamada "Dub poetry", del que os dejo aquí un poemazo grabado precisamente en el Festival de Medellín.
Con respecto a lo que hablábamos el otro día sobre cómo cada lengua tiene sus propias formas de crear ritmos en los versos, fijaos aquí qué ritmazo tiene el recitado.



Lo dicho: que nos vemo el miércoles.
Salud y alegría (y carnavaaaaa)

Un par de islandeses más

INGIBJÖRG ERLA BALDURSDÓTTIR

Un perro sentado espera

Un perro sentado espera bajo el frío sol de otoño

Demasiado fiel para abandonar, demasiado asustado para correr

Lleva días ahí sin nada que hacer

Más que sentarse en el camino, esperándote.

No puede entender por qué le dejaste un día.

Pensó que él y tú ibais a jugar
Está seguro de que volverás, y por eso espera.
¿Cúanto tiempo sufrirá? ¿Cuántos días más?
Sus patas se han vuelto débiles. Su garganta está sedienta.
Está enfermo por el hambre y cae, con un suspiro
Se tira al suelo, echa la cabeza y cierra los ojos
Ojalá pudieras ver como muere un perro que espera.


ARNI IBSEN

Sobre la mesa

Aquí sentado, tostado,
Molido, mirando hacia la luz
En tu ventana.
Veo ahora tu vida;
Tu vida pequeña alegre y sin pretensiones.
Y recuerdo el calor; el dulce calor.
Tú eres la crema. Yo la oscuridad.
El tiempo me absorbe
oscuro y sin azúcar.


...él no entiende palabras

...él no entiende palabras
hasta ahora, sólo conoce unos cuantos sustantivos, un presentimiento
quizás de dos verbos: dar,
tomar. Más tarde una
corazonada acerca del verbo
quebrar. Los sustantivos son leche,
mami, estos funcionan; quizás
papi. Él percibe formas, toca,
puede leer esta oscuridad,
mientras largas oraciones navegan inescrutables
a través del aire como humo desde una pipa
como un largo atardecer. No puede
leer su alrededor

En esta web, Diego Alfaro Palma nos cuenta la emotiva historia de su encuentro a través de las letras y las cartas, con Arni Ibsen enfermo de un paro cardíaco... http://cuartoderevelado.cl/traduccion_03_ibsen_runas.htm

Bolsillos secretos

Imagen tomada de aquí

Alfonso Ortega Borrego nace en Jerez de la Frontera en 1974. No ha hecho estudios de letras, ni ha leído a muchos clásicos, pero disfruta sintiendo y escribiendo poesía.

Publica el Poemario “Lluvia de manos” (Editorial Padilla. Sevilla, 2007)

Me gusta esperarte en la cama
que me busques bajo las sábanas
me gusta encontrarte,
encontrarnos,
en este rincón del mundo.
Bésame la nuca dulce de mi sentirte
y acopla tu respiración al juego de la mía.
Quiero vivirte pegado a mi espalda
cada noche y cada segundo.
Déjame vivirte cerca.
Quédate a dormir conmigo
y dejemos que la felicidad
llene los secretos bolsillos
de nuestra piel.
Quédate a dormir conmigo
y dejemos que la felicidad
nos cubra la piel
y llene nuestros bolsillos secretos.

Publicado por Antonio Fassa.