NUEVA NOVELA

Entre gente querida que aprecia sus palabras, los que estuvimos y los que le acompañaron; con amigos que valoran lo bueno, presentó ayer su novela "Carne de Gato" Miguel Ángel García Argüez.
El autor leyó un fragmento de la obra, dejando tras su lectura la promesa en nuestros sentidos...

Salud y alegría, pues.

Alicia Keys Live

fita

Si te pones así...

¿Eso ha dicho tu padre?
¿Así?

Pues corre ve y dile que ya no me caso.
Por estas.

O pensándolo bien no te vayas corriendo.
Andandito.

¿Qué pasa?

Si me miras así se me apaga la luna.
No llores.

Prepara un hatillo que voy por el mulo...
y corre.

Donde mueren las moscas

Sé que algún día me encontrarás desnudo
Tiritando pellejos y pómulos fríos

Sé que algún día será el brillo de mis ojos
El que a voces te diga mi nombre

Sé que los puentes no abrigan
Que la sal de los ojos no alimenta
Y que es rancio el sabor del olvido

Y también que algún día me encontrarás desnudo
Abrazando mis rodillas con brazos delgados

Tiritando pellejos y pómulos fríos
Con ojos hundidos en mares de brea
Allá donde van a morirse las moscas

Serpenteo por Estremaura

Desde mi regreso de la Sierra de Gata el movimiento de mi cuerpo es lento y pausado, como el caminar del forastero que recorre las calles repinadas de Torre y se para a admirar sus balcones abiertos y el minucioso trabajo de los escudos heráldicos que, tallados pacientemente en piedra de cantería con golpes certeros, adornan las fachadas de las moradas de la gente hospitalaria que vive en ese maravilloso valle.

Todavía hoy los verdes de los castaños, los olivos, los granados, los madroños, las higueras, las hayas, las encinas, los robles, los alcornoques…, todos, con su universo de matices, se arremolinan en mi retina junto con los nacientes ocres con que se visten las viñas para pasar el otoño.

Todavía mi boca está impregnada del frescor de las aguas que manan misteriosamente de sus fuentes y regatos, del sabor a tiempo de la sopa de patatas fritas cocinada amorosamente por manos añosas, del dulzor viscoso de flores y soles de la miel serrana y del aroma goloso y afrutado del vino de pitarra.

Mis pies caminan todavía por el empedrado de plazas y calles que se pierden más allá de los bancales, en los que huertas y árboles dan vida a los manjares, para convertirse en interminable calzada romana que une pueblos, cielos y paisajes.

Los sonidos astur-leoneses y galaico-portugueses de la fala y el mañego, los etéreos graznidos de las grullas despidiendo la tarde, el mareante zumbar laborioso de las abejas libando el néctar sarmentoso de las plantas trepadoras, sus ecos todavía hoy vibran en mis oídos.

El reloj y el calendario se han detenido entre paisajes tejidos de umbrías y soles otoñales, acordes cristalinos del agua que fluye entre hojarasca, casas abigarradas de madera y adobe, balcones abiertos al sol donde secar la ropa y los pimientos, serpenteo de calles estrechas laberínticamente repinadas, castañares ancestrales donde los duendes juegan al escondite, pasadizos embebidos de secretos y nostalgias, frescas bodegas engalanadas de rojos tomates y perfumadas del penetrante aroma que emana del vientre de las tinajas de barro en que fermenta el vino de pitarra, pueblos medievales suspendidos en el tiempo con reminiscencias islámicas y hebraicas donde el ayer es hoy y el mañana baila entre luces sombreadas, gente sencilla presta a conversar y que rezuma sabiduría de siglos en sus gestos y palabras, rincones sin orgullo donde el silencio se desnuda y te invita a la meditación y al encuentro. Así, con esta magia, he desandado mis pasos para purificar mi ser en la pila bautismal de Sancti Petri.

Berta

Rerefranero Impopular

Como much@s sabéis, últimamente he estado experimentado con minimases en mi blog, o minimenos como he bautizado a los que yo hago, dado que me salen de la subsuela del zapato. Con tanto experimento, me se llena el cuarto de humo y de letras desperdigás. Pues resulta que en una de las ocasiones colgué en mi blog, a modo de minimases, algunos refranes genéticamente alterados. No tardaron en entrar a la tela algunos compis por la vía del comentario (a la tela porque hay que tener tela para entrar a este disparate, tela de la buena). El compendio de tan verdurosa (¿o verdulera?) rereacción en cadena os lo dejo aquí. Incluye una respuesta de la mismísima Carmela. 

Saludos. Eq.

De encontrados al río (by Equilibrista)
Quien siembra brisas recoge tempestades (by Equilibrista)
En mosca cerrada no entran bocas (by Equilibrista)
Ande yo riendo y caliéntese la gente (by Anatxu)
No te metas en varas de 11 camisas (by Anatxu)
No por mucho amanecer se madruga más temprano (by Equilibrista)
Dime que desayunas y te diré quién eres (by Anatxu)
Perro mordedor, poco ladrador (by Anatxu)
A quien buena sombra se arrima, buen árbol le cae encima (by Pedro)
Cuando tu barba veas remojar, a tu vecino se la has de pelar (by Equilibrista)
A diente regalado no le mires el caballo (by Equilibrista)
Primero la devoción, luego la obligación (by Equilibrista)
Caminito somos y con los arrieritos nos encontraremos... (by Anatxu)
Corazón que no ve, ojos que no sienten (by Anatxu)
Dios ahoga pero no aprieta (by Anatxu)
No por mucho amanecer, primavera más madrugo (by Ra)
Más vuela una mano que cien pájaros (by Equilibrista)
Quien tiene boca, se equicova (by Equilibrista)
A palabras sordas, oídos necios (by Equilibrista)
Todos los pardos son gatos (by Equilibrista)
A pulga flaca, todo son perros (by Equilibrista)
Estáis que os salís... que es distinto a "os salís que estáis" (by Gitana Rubia)
Que no panda el cúnico, que camarón que no se lleva la corriente, se duerme porque quién poco abarca mucho aprieta (by Tangai)
A buena manga, horas verdes  (by Tangai)
Más me vale que tardes a que esnuques (by Tangai)
Quien bien te llora, te hara querer (by Equilibrista)
Nunca es tarde cuando la ducha es buena... y te deja bien limpito (by Pedro)
Nunca es tarde si la picha es buena (by Ra)
Si amor con amor se paga... yo con ustedes voy a tener que pedir un crédito! (by Carmen Camacho en un comentario)
Dame pan y dime hermana (by Carmen Camacho en "Minimás")
Infancia obliga (by Carmen Camacho en "Minimás")
Calladita estoy más triste (by Carmen Camacho en "Minimás")

Una es multitud (by Carmen Camacho en "Minimás")
No me quites lo bailao (by Carmen Camacho en "Minimás")

PD: Es un ejercicio proponible para el taller. O sigan añadiendo por aquí sí les apetece.

PD2: No hagan caso de las dudas de Lord Chaqespeare y recuperen la actividad del blog (¿o radioactividad?), que está muy paraíllo (incluyome en la falta). Posteen, posteen como bellacos.

PD3: Buscando imágenes para el texto, me he topado con estas dos maravillas

Una:

http://paginasdehumor.com/2010/06/15/refranes-para-cultos/

y dos:

http://www.refraneromix.com/

El pozo y los 33 (o carta de Trosky, el minero clandestino)

Estimado amigo Alinando:

Espero que estés bien al recibo de ésta. Hace mucho que no te escribía, y son las circunstancias las que hacen que retome nuestra antigua e íntima amistad.

En primer lugar te diré que vivo desde hace unos años en un chalé en el campo. Ahora mismo estoy en el salón escribiéndote y desde aquí observo un hermoso sauce con sus ramas acariciando el césped. El verde domina el paisaje… excepto el chándal de manchas azules y rojas de mi vecino Roque. El hombre lleva ya tres días junto a la boca de su pozo. Se rasca la cabeza arrastrando la gorra hacia atrás, mira hacia su fondo, se sienta cerca del brocal, se cruza de brazos, mira de nuevo hacia dentro… y así tres días, Alinando, tres días.

Imagino que recuerdas las bromas que gastábamos en la mili. Siempre te tengo presente maquinando trastadas a los compañeros. Como aquél día que se te ocurrió decir a los novatos que el tubo de goma que había dentro del avión era para hablar con el piloto. Parece que fue ayer, aquellos chavales turnándose con aquel embudo de goma en la boca diciendo: “Atención, atención, tripulación llamando a piloto…” Por poco te matan cuando se enteraron de que el tubo era para mear en los vuelos más largos. Qué cosas tenías jodío.

El caso es que por eso mismo te escribo a ti y no a otro. No sé a quién confesarme. Este asunto me carcome por dentro y no sé si debo decírselo o no. Bueno, te estarás preguntando qué es eso que debo confesar, me explico entonces:

Cerca de nuestras fincas pasa un túnel del AVE. Al principio no le dimos importancia, pero resulta que a los pocos meses de comenzar las obras se fueron secando los pozos de los alrededores, el mío y el del vecino incluidos. Se ve que el túnel taponó los acuíferos que alimentaban nuestros pozos. Hemos tenido que perforar más y eso nos está causando muchas molestias. Hace unos días se secó de nuevo el de Roque. Su bomba dejó de echar agua y desde mi casa podía oír sus improperios contra el AVE, el gobierno y la madre que los parió a todos. Me asomé a la ventana y le vi preparar una especie de sonda para comprobar cuanta agua tenía en su fondo. Consistía en una cuerda con un tubo de hierro galvanizado en su extremo. En cierto momento parece que necesitó algo del interior de la casa y dejó aquellos utensilios junto al pozo. Entonces se me ocurrió una inocente broma que gastarle, una pamplina de las mías. Con un rotulador rojo escribí en un papel: “Estamos bien, en el refugio los 33”. Cogí el papel y cinta aislante, me dirigí hacia su pozo sigilosamente y lo até a la punta del tubo. Yo estaba seguro de que antes de meterlo en el pozo se daría cuenta, miraría hacia mi casa –Roque ya me conoce muy bien- y se metería conmigo y con mis bromitas de siempre. Pero no, lo que hizo del tirón fue meter el tubo en el pozo y dejarlo caer lentamente hasta el fondo, sin darse cuenta de que llevaba un mensaje.

Yo me reía desde mi escondite, unos setos en mi parcela. Pensaba que la broma iba a resultar más divertida de lo que imaginé. Pero no fue así. Cuando la cuerda llegó al fondo la mantuvo unos segundos y la subió de nuevo lentamente. No te puedes imaginar la cara que puso al desenvolver aquel papel húmedo. Le vi buscar nerviosamente su teléfono móvil en sus bolsillos y llamó a la policía local. En unos minutos se formó la de San Quintín. A los dos policías locales se les notaba incrédulos al principio, pero Roque resultó tan convincente que llamaron a Protección Civil. Nadie daba crédito a las palabras de Roque, el que la nota coincidiera con la de los mineros enterrados en Chile era más que sospechoso, pero mi vecino se lo tomó tan a pecho que todos pensaban que estaba loco o que algo raro pasaba allí abajo. Optaron por llamar a una empresa de mantenimiento de cloacas, a las tres horas llegó una furgoneta con un gran rollo de cable. Tenía una cámara de vídeo en su extremo. Lo desplegaron y recorrieron completamente el pozo de arriba abajo. En este trasiego llegaron dos unidades móviles de televisión.

La de Canal Sur llegó a conectar en directo y todo. Yo no sabía dónde meterme. En la tele pude ver a Roque con el papel en la mano dando explicaciones, pero su rostro y sus gestos no se parecían en nada a los del presidente de Chile. No me lo pensé mucho y me fui de mi casa sigilosamente. Cuando llegué de nuevo, anocheciendo ya, sólo estaban allí los dos policías, el alcalde y Roque. Les vi despedirse y allí terminó todo. Bueno, todo no, porque el pobre Roque pasó toda la noche junto al pozo… y el día siguiente completito… y los tres días que han pasado desde aquello. Y yo no sé que hacer Alinando. Si se lo explico me mata, estoy seguro, pero si no se lo digo creo que le va a dar algo a este hombre… míralo, acabo de girarme para mirar por mi ventana y allí está, echando su gorra hacia atrás y rascándose la calva mientras mira por el hueco del pozo.

Un abrazo y espero tus consejos.
Tu amigo de la mili, el Trosky.

CLANDESTINAMENTE

Clandestinamente

Te cuelas, trepando hasta mi ventana, como un soplo de aire frío. Vigilas mi sueño. Escuchas orgulloso, que hasta dormida, canto tu nombre.

Has compuesto una nana para acunar mis noches.

Yo ignoro tu presencia sin embargo te intuyo. Al alba despierto pletórica, tranquila,

Como cuando se tienen sueños apacibles.

Mi cabeza se limpia. Se llena de proyectos, de valor, de energía.

Al salir el sol, todo se hace añicos.

Nos cruzamos por la calle, no quieres ver mi mirada, mi sonrisa, el rubor de mis mejillas y el temblor de mi cuerpo. Me siento tan débil.

Al compararme con tigo…..eres diferente: De otra categoría, otra especie u otra época

Donde está el límite que separa nuestra realidad de otras posibles existencias.

Quizás seas sobrenatural...

Te niegas a que enrede mis manos entre tus dedos fríos. No quieres que apoye mi cabeza en tu pecho de mármol.

Tus ojos que no tienen un color humano, no se atreven a enfrentarse con los míos.

Temes dañarme al arrastrarme con tigo.

Creo que te amo más de lo que nunca sería capaz de amar a un simple mortal. Pero tengo que conformarme con que camines de puntillas cada noche por mi mente, silencioso, clandestino.

Nadie conoce nuestro secreto impenetrable.

Una eternidad después:

Anduve al filo de la muerte. Perdí pie. Se derramó mi sangre, que tanto tú anhelabas pero gané otra vida. Plena de energía, sumergida en ti, me hallé a mi misma en un ser libre, fuerte, sin relojes, sin moldes, sin esquemas. Dejando atrás la pesada carga de mi cuerpo, mis creencias y mis responsabilidades. Compartiendo con tigo, con ella, con todos los que nos acompañan el vino de otra existencia sin ataduras y el pan blanco que sacia todos mis deseos.

Nadie sabe que somos, que estamos, que vivimos. Si alguien nos ve en el rincón más escondido de sus sueños, Enseguida despierta y mira hacia otra parte.

Así continuamos nuestro viaje, clandestinamente…

Buscador de Clandestinos....

Poeta clandestino...
sal de las sombras
y grita con pulmones
de acero,
de garganta,
de cosechas,
de grifas,
de llantos,
de terrenos secados...
grita y llora a la luz
del sol o de las sombras.
Saca tu rabia y dejate matar,
muere entre surcos de piel,
de ojos, de conchas,
de amores clandestinos.
Pegate al cuerpo, a la piel,
a tus neuronas, a las mias,
al juego de la luz que alumbra
un nueva tranvía..
y siente la explosión que hay
en dar la vida ....
o en vivirla.