Amores...inescrutables

Arañazos infestados de olvido
Despellejada la piel para borrarte
Abiertos los intersticios
que ahuyentaban hasta las ansias
Y no pude alejarte
Me dejaste sin huecos
sin vacíos que recorrer
apenas sin miasmas
que ir desmigajando
Y no supe arrojarte
Volviste casi sin saber
Por preguntar
Y no respondí
Me dí….
los caminos del amor son inescrutables
Fita

PARA CUANDO?

Para cuándo mirareis
con los ojos de los poros de la piel?

Para cuándo hablar
con la boca del estómago?

Para cuándo gritar
con los pulmones cancerígenos
de tumores de poder?

Para cuándo?

Para cuándo sea tarde?

anatxu

AMOR ???????

por fin estoy dentro¡¡¡¡

Aquí os dejo un texto del amor......




AMOR....A M O R ........M A R O....... O............M............R...............A..................


Yo que imploro en las noches
roncas
después de una última copa
que debes rasgarme la piel
a ver si me encuentras
escondida en el tuétano
de algún hueso que aún sea invisible.
Yo que luego debo buscarte
con mis dos manos
acariciándo las víscera
que tú mismo después arrojas.
Yo que cuento con aire sutil
palabras quemadas
con la puesta de un sol
y te regalo un corazón
lleno de agujeros.
Yo que de tantas estaciones
pienso que nada es como soñé.
Yo que te miro de frente......
te miro.
Te miro
y te digo.........
Dame un minuto o dos
para alojarte en mi vida
y una vida entera
para invitarte a morir.
Ya tu nombre me parece intangible

Amores... entre vecinos

BREVE HISTORIA DEL DÍA EN QUE MI VECINO EL CHORLI PROPUSO EN UNA REUNIÓN DE LA COMUNIDAD, UNA DERRAMA PARA LA INSTALACIÓN EN EL PORTAL DE UN MACETERO CON MOTIVOS EN RELIEVE ALUSIVOS AL F.C. BARCELONA Y CON FLORES DE PLÁSTICO.

- ¡Discrepo!

- ¿Cómo? ¿Qué me has llamado? ¡Discrepo lo serás tú, cabrón!

Fin

AMORES… TURBIOS

Tenía sensaciones de culpabilidad. Culpable porque toda su vida había rastreado por las cloacas urbanas, mendigando un poco de cariño sin apenas éxito.

En su adolescencia, frecuentaba los cines de sesión continua y se sentaba cerca de las jóvenes (o no tan jóvenes) que acudían solas, en la esperanza de que un roce aparentemente casual diera paso a mayores intimidades. Nunca obtuvo fruto alguno, aunque en una ocasión otra joven de aproximadamente su edad, probablemente atenazada por el miedo a un escándalo, le permitió ascender con su mano mucho más allá de lo que él se habría imaginado posible, pero por lo general todo terminaba siempre con una vergonzante retirada, antes de que la irritada sufridora de sus “caricias” formase un lío y requiriese los servicios de los acomodadores. En cualquier caso aquella única ocasión exitosa, le sirvió para fantasear en solitario sobre las relaciones que no alcanzaba a tener en compañía

Con el tiempo, cuando su nivel económico se hizo autosuficiente, empezó a frecuentar prostíbulos, clubs nocturnos y cualquier tipo de local en el que se ofreciera amor temporal, aunque fuera a costa de un pago. Pero tampoco ese tipo de relación colmaba sus ansias de afecto, y a medida que fue desarrollando su personalidad, se le hizo más latente la sensación de que necesitaba otra cosa y fue dilatando ese tipo de visitas hasta casi eliminarlas.

De repente el país comenzó a cambiar. La libertad vibraba en las calles, los quioscos de prensa rebosaban portadas de desnudos que eran inimaginables hasta entonces, los programas de televisión abordaban temas tabúes que nunca se habían permitido antes, la prensa incluía diversas páginas con anuncios eróticos que atraían la atención de personajes como él.

Dado que su voluntad no se caracterizaba por su firmeza, se dejó atraer inevitablemente, y así conoció algunos rincones inexplorados por él, de todo lo relativo al sexo, pero, lógicamente llegó pronto al hartazgo pues no dejaba de parecerle una variante de la prostitución que ya había rechazado de plano.

Ya empezaba a considerarse un triste solterón, cuando una noche, sin proponérselo y de forma totalmente casual conoció a la que definitivamente estaba llamada a ser la mujer de su vida. Ella le proporcionó amor y sexo en las dosis adecuadas, le hizo sentirse otro hombre, le ordenó la vida y aprendió con ella a disfrutar de los placeres de una pareja, sin tener que recurrir a extraños juegos.

Eso debería haber sido suficiente para colmar sus más exigentes expectativas, pero, sin embargo el sentimiento de culpabilidad no acabó de dejarle. Conocía la razón, pensaba que era una trivialidad, pero, lamentablemente, se le escurría por sus neuronas diariamente, y le impedía considerarse una persona normal. El motivo era la profesión de su amada, a la que ella nunca quiso renunciar, ya que le proporcionaba unos muy dignos ingresos. Era limpiadora de las alcantarillas de la ciudad. A él le hacía pensar que su relación consistía en limpiar otro detritus urbano, simplemente

Amores.... enjaulados

Soñé que era un pequeño pájaro, de fino cantar y colores sutiles, agradables a la vista. Y en este sueño, mi hogar era una imponente jaula, bañada en oro y rematada en rubíes; hermosos trapecios colgaban en lo más alto, sus suaves balanceos me alegraban el dormir. Y justo enfrente, un gran ventanal, desde donde cada mañana me saludaba el amanecer, y por donde cada noche me visitaban las estrellas.

Mi dueño, un gentil caballero, me colmaba de goces. Las más deliciosas semillas no faltaban en mi pesebre, y el agua, siempre fresca y transparente. No pasaba un solo día sin que limpiase mis rincones, y la jaula en todo momento lucía esplendorosa.

Nada podía haber que enturbiase mi suerte.

Pero un día cualquiera mi amo se despistó, la puerta dejó entreabierta y el aire, mi libertad me anunció.

Y volé.

Al despertar, abrí la jaula a mi canario. Me miró, y continuó con su trinar.

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Yo tenía un pequeño canario, de grácil movimiento y fino cantar, amarillo como el sol y alegre como las olas. Lo quería con locura, nada había que le faltase. Su jaula era la más limpia, brillaba hasta con la luna. Le ofrecía siempre los más ricos manjares, y jamás permitía que su agua se enturbiase. Él me lo agradecía con un trino sublime, embriagando mis oídos al despertar y en cualquier hora.

Era feliz y me hacía feliz, ¿qué más se puede pedir?

Pero hace unos días todo cambió; mi confianza me llevó al despiste y la portezuela de la jaula olvidé de cerrar...

Y voló.

Me puso tan triste, que incluso le deseé lo peor.

Podéis decirme cual os gusta más, si es que os gusta alguno.

Amores…nítidos

Deseo tu deseo
que me busca
y que me embosca

Deseo tu deseo
de ahora,
de mientras,
de después

Deseo tu deseo
que al llegarme
me respira
y me aspira el
Deseo deseándote

Amores…escupidos

De vuelta
de lo que no se mantuvo
Regresando al olvido
Dejando hueco a un vacío
de besos que hielan
de ternuras que no abrigan

en un tren
que no lleva,
en un tren
allí escupida
te perdí
me dejé

Fita

Mario Benedetti

El pasado domingo, 17 de mayo, Mario Benedetti fallece en su casa de Montevideo, a los 88 años de edad. No recuerdo desde que edad me tiene enamorada... de eso hace ya muchas vidas. Desperté a su poesía a través de una voz femenina; entonces, muchas tardes y noches, los amigos nos reuníamos para leernos poemas y descubrirnos los versos que nos hacían vibrar y nos catapultaban al infinito para no sucumbir en el intento de vivir. Desde aquellas otras vidas he seguido su trayectoria y siempre me ha parecido una persona comprometida con ellas, con las VIDAS; en su obra y en sus actos late la llama de la defensa de la igualdad y los derechos humanos. Benedetti ha sido y es un poeta cuyo mayor premio ha sido entrar en la educación sentimental de la lengua y la gente; su poesía es consustancial a la vida, tejida con la urdimbre sencilla y compleja de los sentimientos, los deseos, los afectos... Hace años tuve la oportunidad de hablar con él y estremecerme escuhando como su generosa y humilde voz desgranaba los versos de algunos de sus poemas...todavía me estremezco al recordarlo. Un poema que me impacta desde siempre es el de: hombre preso que mira a su hijo, lo dejo en está página para que vosotros también disfrutéis de él.
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HOMBRE PRESO QUE MIRA A SU HIJO

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exactamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.
Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías.
Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.
Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.
Que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.
Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.
Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llora
pero no olvides.

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Mario Benedetti

.

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Berta

Un nuevo amor

Al ver que no os importó añadirme a la lectura amorosa , y viendo que mi texto no me acaba de convencer para la ocasión, he intentado hacer otro más acorde, a ver qué os parece; lo hablamos el miér.
Ra