sábado, 18 de agosto de 2007

Intimidades...y otro uruguasho.


El pasado jueves tuve el enorme privilegio de asistir a un concierto en Jerez. Hay una expresión ya muy manida para definir a los buenos escenarios: "...en un marco incomparable..." Pues sí, resulta que El Alcazar de Jerez es un marco incomparable para este tipo de conciertos. Pero no fue el marco lo mejor. Jorge Drexler consiguió conquistarnos en un momento y manejó a su antojo nuestras sensibilidades durante toda su actuación.
Ya sabeis mis gustos, os he mencionado en otras ocasiones a Javier Ruibal por ejemplo. Las letras de estos autores son las que más reconozco como cercanas a mi forma de pensar y sentir.
Hace unos dos años tenía que asistir en ciertas ocasiones a mi madre enferma de Alzheimer. Pasaba algunas noches con ella y sobre las ocho de la mañana me iba a la playa con mi MP3 a pasear. La banda sonora de esos paseos era una canción de Drexler; "Todo se transforma"
.
.
Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor que se hizo vapor,
luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.
Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano rincón
de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias.
.
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
.
El vino que pagué yo,
con aquel euro italiano
que había estado en un vagón
antes de estar en mi mano,
y antes de eso en Torino,
y antes de Torino, en Prato,
donde hicieron mi zapato
sobre el que caería el vino.
Zapato que en unas horas
buscaré bajo tu cama
con las luces de la aurora,
junto a tus sandalias planas
que compraste aquella vez
en Salvador de Bahía,
donde a otro diste el amor
que hoy yo te devolvería...
.
Cada uno da lo que recibe
y luego recibe lo que da,
nada es más simple,
no hay otra norma:
nada se pierde,
todo se transforma.
.
.
.
Esa idea de que recibes lo que das me permite un toque de sosiego personal en esta vida donde hacer el bien, cómo a veces la lírica (decía la canción...), parece que no está de moda. Gracias por dejarme compartir mis pensamientos, aunque en este caso no haya cumplido vuestras espectativas. Eso de intimidades con un uruguasho seguro que ha disparado más de una imaginación... normal, la mía se hubiera disparado también si hubiera leido un título así de algun@ de vosotr@s... ;-)
.
Antoñín

jueves, 16 de agosto de 2007

Cuando escribo me siento de vacaciones.

Esta mañana me desperté con el boli detrás
de la oreja, me encontraba particularmente
romántico y el borrador de mi desperezamiento
os lo paso a limpio;
de la cocina a la mesa.

¡¡ VOILÁ !!

Qué será de mí
cuando me ames,
cuando me quites
la vida a cada instante,
cuando el mirar
de tus ojos me fulmine,
cuando el calor
de tu cuerpo me achicharre.

Qué será de mí
cuando tus manos
caminen de puntillas
por mi espalda,
cuando tus labios,
cual nube tormentosa
de par en par se abran
ante mi yerma boca
fundiéndose con ello
nuestras almas.

Qué será de mí
cuando tu pelo,
de seda noche dibujado,
me seduzca y me enamore
a cada sueño,
y me enrede por caminos
nunca andados.

Qué será de mí,
¡ iluso tonto !
si no sé de tus ojos
ni tu pelo,
si tu boca...
yo sólo
me la pinto,
y el ballet de tus dedos
me lo invento.

Y qué será de mí
si sueño tanto,
y tan alto mis sueños
me propongo
que pretendo el cielo
entre mis manos
y tan sólo tengo
tus despojos.

Un saludo@hotmoy.

miércoles, 15 de agosto de 2007

VACASIONE

Bueno, como ya no nos vamos a reunir hasta septiembre, dijimos ponernos en contacto con el blog, y la verdad es que estamos hechos unos descastaos (excepto el más aventajado de la clase Moi) así que aprovecho para decir que he hecho mis deberes (pero en mi blog) y que quienquiera que les eche un vistazo, y aprovecho tb para proponeros una escapaita tardía a la playa un diita de estos, en plan bebecoa o bebekiú.

Ra

martes, 14 de agosto de 2007

Hoy es Martes y veo un BLOG
abandonado.
Hoy es Martes y he vuelto de la
Empresa por última vez, y
derrotado.
Por última vez cansado.

Con euros en un bolsillo
y en el otro destrozado,
la dignidad echa ovillo
por el suelo va
rodando.


Solo quiero reflejaros lo que hoy
siento, y lo quiero compartir
con todos vosotros.

Si en Abril os dí las gracias por
el apollo prestado, ahora en
Agosto pido perdón por haberos
engañado.

NUNCA SE LUCHA
LO SUFICIENTE

Aquí os dejo estos versos
que acabo de escribir para
despistar mi dignidad.

Saludos, moy.



Letras de sangre me salen
de este corazón cansado
de hipocresías, de maldades,
de neurismas fabricados.

Letras de sangre, ya negra
de noches sin luna, sangre,
de cientos de idiotas, negra,
de miles de muertos de hambre.

! Que se encadenan las letras ¡,
! que se escapan las palabras ¡,
! que por mi cuerpo chorrean
como sudor que me empapa ¡

Y no sé qué hacer con ellas,
y no sé cómo enjugarlas
porque se ve que son negras
las letras que me gotean,
las lágrimas que me bañan.

Otro saludo.

Aunque yo no engañé a nadie
pido perdón de nuevo.

domingo, 5 de agosto de 2007

EL TÍO JUAN

No he podido estar en conexión telepática con vosotros, pero aunque sea a toro pasao, me uno a la propuesta. Yo, el sábado a las ocho estaba en una misa de difuntos y tenia en la cabeza maomeno esto:

EL TÍO JUAN

El vozarrón del tío Juan
y todo su empuje,
bien o mal conducido,
no pueden encerrase en una caja.
Eso lo vi muy claro.
Hubiera ardido la caja por los cuatro costados.
Pensándolo bien,
es una lástima que no pueda hacerse.
El propio difunto,
prendería así su caja
desde dentro,
con los petardazos de sus fuegos fatuos.
En vida, el tío Juan
había sido aficionado
a ahuyentar a la gente
con sus petardazos.

Pero no,

Lo que hicimos sus deudos fue
organizarle una misa de difuntos.
De esas que llevan cuarenta años
siendo modernas.
Desde que a Bob Dylan le salió
el primer pelo en la barba.
De esas que te devuelven a la infancia,
cuando el tedio era de verdad insoportable.
Con esas canciones,
cantadas con voz de mando
por los beatos, que hacen vomitar
por igual a ángeles y demonios.

En un icono me pareció ver
al propio Satán, con cara compungida,
aguantándole las melenas a un ángel
en plena vomitona.
Fue hermoso.

Un hombre que ha vivido
no merece esta despedida.
La impúdica dama que lo ha seducido,
no merece que la condenemos
al ostracismo.

Ni un pequeño brote de morbo
por la gran desconocida;
ni un intento de asomarnos
juntos a nuestro propio abismo;
ni un ínfimo deseo
de conmovernos
hasta los tuétanos.
Ni un emborracharnos
para que algo arda
aunque sea en nuestra garganta.

No.

Sólo anestesiar el dolor con el hastío.
Sólo el transcurrir monótono
de una ceremonia que huele a muerto
(y el cadáver del tío Juan no estaba presente).

Recordé una cita de la Biblia
que me enseñaron las monjas en el colegio,
dios les decía a sus criaturas algo así:
“por no ser fríos ni calientes
os expulsaré de mi boca”.

Salimos de la iglesia empapados,
no se si de escupitajo divino o sudor.

viernes, 3 de agosto de 2007

Uruguasho...

Este es el escrito que me salió ante la proposición del grupo de escribir algo todos a la misma hora del pasado sábado. Me cogió liado, como podeis ver, pero eso no me impidió hacer mi tarea. Ya sabeis que estas son las únicas tareas escolares que he hecho con placer en mi vida...bueno, casi las únicas tareas que he hecho, a secas....jeje. Un beso a tod@s.






Ya son las ocho menos cuarto. Hemos quedado a las siete y este hombre que no viene. Como tarde un poco me va a estropear la conexión telepáticoliteraria con mis compis.

Las ocho menos tres minutos. Suena el timbre. Dejo el folio y el bolígrafo sobre la mesa y me aproxímo a la puerta. Al abrirla aparece Juan Alberto, el contratista de la obra que mejorará la estética de mi patio pero que empeorará la estabilidad emocional, la siesta y los nervios de mis sufridos vecinos. Me da las buenas tardes con su inconfundible acento. El otro día le hice un comentario acerca de éste, le dije que me gustaba su deje argentino. Lo dije solo por agradarle. Se puso serio y para mi sorpresa demostró que nada más lejos de la realidad. No le gustó nada mi comentario. Frunció el ceño y me contestó:


- Uruguasho…soy uruguasho, no argentino.
- Ah… perdona, yo creía que…
- No te preocupás, a todos les pasa, pero soy uruguasho… no argentino.

Entonces caí en la cuenta, si hubiera sido argentino le hubiera conocido en una consulta de psicoterapia, pero Alberto es contratista de obra.

A raíz de este comentario recuerdo el chiste del que va a comprar dentífrico:
- ¿Tiene pasta de dientes?
- Colgate
- Ah… ¿Vos también sos argentino…?

Alberto comienza a hablar enseguida de la obra de remodelación. En otras circunstancias me hubiera centrado exclusivamente en sus comentarios, pero hoy intento dejar las antenas de mis conectores extrasensoriales abiertas a la red telepática de letras libres. No se si lo estoy consiguiendo. Hace un calor espantoso, y parece como si el calor llegara a dilatar las ondas telepáticas, como en su día lo hiciera con las ondas sonoras en cierto Cedefo de Alcalá. La temperatura me embota la conexión. Se me desvía la atención telepática. Entra un pensamiento interferencia. Solo veo a un niño poniéndome pipando con una enorme pistola de agua fresca. Sacudo la cabeza para sacar la interferencia del circuito y Alberto me mira extrañado. No deja de hablar pero lo hace ahora muy lentamente con un gesto de extrañeza en la cara. Seguro que está pensando que me estoy volviendo loco, el pobre.

A ver, otro intento… omm… omm…
-¿Y cómo querés la shaga?

Despierto de mi intento frustrado y el argentino sigue enfrente… ¡El uruguayo, leche, que nunca me acuerdo!
-¿Qué shaga?- le contesto yo.

-La shaga, el espasio que dejás entre losa y losa… ¿Me entendés? ¿Estais mareado?
-Ah… sí… la llaga… no, no estoy mareado. De un centímetro, ¿No?
-Eso es mucha shaga, te lo pondré de seis milímetros.

Sigue hablando de curiosidades técnicas acerca de la obra que a mi entender son una pura demostración de conocimientos para dejar claro quién es el que sabe de esto. Lo consigue. Digo a todo que sí con expresión de admiración y asombro. Le hago ver que me tiene en el bote. Le doy su sitio y esto me deja unos segundos para intentar de nuevo la conexión… omm… omm…

¡Conexión establecida! De pronto pasan por mi mente algunos de los datos recibidos… a ver… una playa… mucho calor… una clarita… niños… ya dudo de si son mis compis o son interferencias… lo intento de nuevo… pinos… una jaula… ¿una jaula? ¿qué coño hace aquí una jaula? Bueno el martes me enteraré.

-…y la puerta de una altura de ciento noventa centímetros… ¿Me escuchás?
-Sí, sí, perdona… es que me duele un poco la cabeza. Lo siento.

Seguimos con los datos de la reforma y al rato nos despedimos. Se aleja de la puerta hacia su coche muy seguro de sí mismo y satisfecho de las explicaciones que me acaba de dar. Buen tipo este Juan Alberto.


Antoñín

jueves, 2 de agosto de 2007

El martes habíamos quedado, como ya nos decía Raquel, en el bar de costumbre. Como estaba cerrado se os envió a los que no estabais a la hora indicada un mensaje de que habíamos cambiado de bar.Espero que no seamos pesados por insistir en que quedemos todos.
Como ya sabéis, los mas jartibles seguimos en activo los martes porque la verdad es que nos encanta que nos sigamos viendo todos y si llevamos algo para leer mucho mejor aún, que no decaiga la poesía por favor, que la necesitamos en este mundo loco.
El martes llevabamos tarea hecha, Moy nos ha dejado la suya, espero que los demás también lo hagan.
Ahora que leo tu poesía me dice aun mucho más que cuando la leiste, Moy, con cada lectura se aprecia un poco mas y se saborea mejor.
Ah por cierto, que fue Mari Luz quien el dia de la barbacoa, mirando las estrellas me dijo que ya muchas de las que vemos no existen, Raquel nos dio además una lección el último día de como se forman y desaparecen estas estrellas.



El martes que viene quedamos en el árbol a las 7:00
Ah y la breve tarea que hice el sábado.

Ha madurado el sol en la ventana,
el aire insinúa rumor de pasos
moviendo los hilos de una telaraña.

Eva.

miércoles, 1 de agosto de 2007

Para aquellos/as que no estan pudiendo reunirse
los Martes con los nosotros y para alguna que otra
orejilla despistada, o simplemente porque me apatece
que sepais de mí, paso a dejaros la última tarea que
nos impusimos. (debíamos el sábado pasado y todos a
la misma hora, 8 de la tarde, escribir algo para
leerlo al siguiente Martes)

Esto me salió:

DENOMINADOR COMÚN

Y voy yo,a las ocho de la tarde,
rendido ante las prisas de los otros,
rodando ante el volante de mi vida.
Y allá que giro,
y que aparco
y que noto que el Levante
de puro amor suspira.

Y busco entre papeles de güantera
alguno inmaculado de palabras
para escribir en este justo instante
caprichos de poetas, si pudiera.

Y hete aquí que miro alas estrellas
para encontrar la inspiración
en el momento...
Y Eva?...que dijera el otro día
que aquellas que se vieran
ya no eran...
que son solo espejismos,
tardíos reflejos.

Pero a esta hora,
yo y el cielo,
deslumbrados,
viejos ambos,
a esta hora
ni engañan las estrellas,
ni lloviznean los versos.

Y no sé cuántos poetas compinchados,
en esos segundos
en que una estrella muere
¿o son años?
¿o millones?
en ese tiempo que no pasa
y que en nuestro universo
de poeta empedernido
son las ocho para siempre,
descuartizamos a esa hora
levemente
buscando en el tic-tac
de sus entrañas
una esencia,
esa prueba de que somos el Presente.


Saludos, de moy.

Es corto el día, y el verano
pero buscad el tiempo,
os pertenece,
no dejad que os lo despojen.

Juanma, Maryluz, Benja, me gustaría ver
aquí la huella de existís.

Felices Vacaciones.