Este gris de horas que aún se despereza
de pliegos, camisones y guadañas.
Este furor de ánimas sin calma
este silencio de taladradoras
que aboceta de polvo los andenes.
Esta pistola de aire comprimido
penetrando lo oscuro de las vías,
demente me atraviesa los sentidos
el altavoz solícito de arriba
informando, alentándome a la huída
al menos hasta la Segunda Aguada.
Publicada con mucha dificultad por Isabel
4 comentarios:
que te despereces y te sigan saliendo versos como estos tan perfectos. Fita
Bienvenida, pues para ser el primero que publicas aqui te ha quedado !enorme!.
Un beso,
José María
enhorabuena isa, y bienvenida... si todo lo que publicas con dificultad es tan bueno como esto ¡bendita dificultad!
un beso
deivid
Ha merecido la pena el esfuerzo. Gran poema, felicidades.
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