miércoles, 31 de marzo de 2010

Qué cosas

El día antes de aquello, le dijo a su esposa: "no te preocupes, cariño, suicidarme sería lo último que hiciese en esta vida."
No la engañó.
En efecto, fue lo último que hizo.

lunes, 29 de marzo de 2010

Poesía portuguesa

Como se ha estado hablando mucho de teorías y cuerdas y me voy a pasar unos días a Lisboa,os dejo este poemazo de una autora portuguesa,que viene ni que pintao, para que lo disfrutéis como yo.
Pasadlo bien esta semana santa y no beséis muchos pies y muchos mantos,jejeje.


Rosa Alice Branco, 1950. Poeta y ensayista Licenciada en Filosofía. Es investigadora en Comunicación y Arte. Obra poética: Animales de la tierra, 1988. Monadología Breve, 1991. La mano feliz, 1994. El último trazo del pincel, 1997. Del alma y de los espíritus de los animales, 2001. Animal volátil (con Casimiro de Brito) 2002.


El secreto de la materia

Tengo seis años y subo al ático,
por las escaleras que crujen
bajo los pies que vuelan en secreto,
crujen como la puerta al abrirse
hacia la luz filtrada de los temores de la infancia
donde espero un poco
por todo lo que me espera desde la eternidad.
Tengo siete años y la ceniza se confunde con la luz
depositada en el tiempo. Los cofres dan a ver el otro lado
del mundo disperso por el suelo a mi vuelta.
No son objetos sino el propio misterio de la existencia
que va pasando por mis manos
cuando tengo ocho años, cuando tengo ahora
el secreto de una puerta que se abre hacia la casa.
Recorro los caminos de la mesa, de la cama, de la chimenea,
las raíces de la casa son el ático
donde la luz toca en las manos el infinito.
Subo con los ojos espantados
y espero aún la aurora que me aguarda
aproximándose lentamente a su polvo.

domingo, 28 de marzo de 2010

Pensamiento del día

Si pienso tanto
es porque las almorranas
me obligan a sufrir en silencio.

Feliz semana... divinos pecadores.

Una canción... o mejor dos.




Calentito... Acaba de salir el nuevo disco de Jorge Drexler, "Amar la trama". Es una delicia, ya veréis. Por cierto, el próximo 28 de mayo dará un concierto en Cádiz, en el teatro Falla.

jueves, 25 de marzo de 2010

CUENTO DE LA CIUDAD DE LOS POZOS



Esa ciudad no estaba habitada por personas, como todas las demás ciudades del planeta. Esa ciudad estaba habitada por pozos. Pozos vivientes, pero pozos al fin. Los pozos se diferenciaban entre si, no sólo por el lugar en el que estaban excavados, sino también por el brocal (la abertura que los conectaba con el exterior)

Había pozos pudientes y ostentosos con brocales de mármol y de metales preciosos; pozos humildes de ladrillo y madera y algunos otros más pobres, simples agujeritos pelados y que se abrían en la tierra.


La comunicación entre los habitantes de la ciudad era de brocal a brocal y las noticias cundían rápidamente de punta a punta del poblado.


Un día llegó a la ciudad una "moda" que seguramente había nacido en algún pueblito humano. La nueva idea señalaba que cualquier ser viviente que se preciara de serlo debería cuidar mucho más lo interior que lo exterior. Lo importante no era lo superficial sino el contenido.


Así fue como los pozos empezaron a llenarse de cosas. Algunos se llenaban de joyas, monedas de oro y piedras preciosas. Otros, más prácticos se llenaron de electrodomésticos y aparatos mecánicos.


Algunos más optaron por el arte, y fueron llenándose de pinturas, pianos de cola y sofisticadas esculturas posmodernas. Finalmente los intelectuales se llenaron de libros, de manifiestos ideológicos y de revistas especializadas.


Pasó el tiempo.....


La mayoría de los pozos se llenaron a tal punto que ya no pudieron incorporar nada más. Los pozos no eran todos iguales, así que, si bien algunos se conformaron, hubo otros que pensaron que deberían hacer algo para poder seguir metiendo cosas en su interior.


Alguno de ellos fue el primero: en lugar de apartar el contenido se le ocurrió aumentar su capacidad de ensancharse. No pasó mucho tiempo antes de que la idea fuera imitada, todos los pozos gastaban gran parte de su energía para poder ensancharse para poder hacer más espacio en su interior.


Un pozo pequeño y alejado del centro de la ciudad, empezó a ver a sus camaradas ensanchándose desmedidamente, el pensó que si seguían hinchándose de tal manera se confundirían los bordes y cada uno perdería su identidad.


Quizá a partir de esta idea se le ocurrió que otra manera de aumentar su capacidad era crecer, pero no a lo ancho, sino hacia lo profundo. Hacerse más hondo en lugar de más ancho. Pronto se dio cuenta de que todo lo que tenía dentro de él, le imposibilitaba la tarea de profundizar, Si quería ser más profundo debía vaciarse de todo contenido...


Al principio tuvo miedo al vacío, pero luego, cuando no había otra posibilidad lo hizo. Vacío de posesiones, el pozo empezó a volverse

profundo, mientras los demás se apoderaban de las cosas de las que él se había desecho...


Un día, sorpresivamente, el pozo que crecía hacia adentro, tuvo una gran sorpresa: ¡adentro, muy adentro, y muy en el fondo encontró agua!


Nunca antes otro pozo había encontrado agua...


El pozo superó la sorpresa y empezó a jugar con el agua del fondo, humedeciendo las paredes, salpicando los bordes y, por último, sacando agua.


La ciudad nunca había sido regada más que por la lluvia, que de hecho era bastante escasa, así que la tierra alrededor del pozo, revitalizada por el agua, empezó a despertar.


Las semillas de sus entrañas brotaron en pasto, en tréboles, en flores, y en tronquitos endebles que se volvieron árboles después...


La vida explotó en colores alrededor del alejado pozo al que empezaron a llamar "El Vergel". Todos le preguntaron como había conseguido el milagro. Ningún milagro -contestaba el Vergel-, hay que buscar al interior, hacia lo profundo...


Muchos quisieron seguir el ejemplo del Vergel, pero desandaron la idea cuando se dieron cuenta de que para ir más profundo debían vaciarse. Siguieron ensanchándose cada vez más para seguir llenándose de más y más cosas...


En la otra punta de la ciudad otro pozo decidió también correr el riesgo del vacío...


Y también empezó a profundizar. Y también llegó al agua...


Y también salpicó hacia afuera creando un segundo oasis verde en el pueblo...


-¿Qué harás cuando se termine el agua? -le preguntaban.


- No sé lo que pasará -contestaba. Pero, por ahora, cuanto más agua saco, más agua hay.


Pasaron unos cuantos meses más antes del descubrimiento.


Un día, casi por casualidad, los dos pozos se dieron cuenta de que el agua que habían encontrado en el fondo de sí mismos era la misma...


Que el mismo río subterráneo que pasaba por uno inundaba la profundidad del otro.


Se dieron cuenta de que habría para ellos una nueva vida.


No sólo podían comunicarse, de brocal a brocal, superficialmente, como todos los demás, sino que la búsqueda les había deparado un nuevo y secreto punto de contacto:


La comunicación profunda que sólo consiguen entre sí aquellos que tienen el valor de vaciarse de contenidos y buscar en lo profundo de su ser lo que tienen para dar.

Jorge Bucay 

"Las estaciones" de Ricardo Molina

Para alegraros esta tarde gris y lluviosa...y para clamar a la primavera. La necesito aquí y ahora en mí, la necesito.

Ámame sólo como amarías el viento que nada sabe del alma de las rosas ni de los seres inmóviles del mundo... (Ricardo Molina)

Pensamiento del día

Poseo infinidad de defectos
y algunas virtudes.
Si aceptas los primeros,
podrás beneficiarte de las segundas.


No conviene olvidar que cada uno es como es.

miércoles, 24 de marzo de 2010

Ya está aquí





Ya se va doblando la esquina, con los tobillos cuarteados de costra negra. Con su canasto apurgarado repleto de viscosas líbidos ahogadas en tormentas. Mira despectivo a "la otra" al cruzarse con ella. Así la llama: "la otra". Ella lanza desparpajos. Insulta con su alegría. Mueve las manos como claveles. Los rizomas se le suben por las rodillas y hacen huir a las lagartijas por su cintura. El sol se achara y le riñe con un cachete.

.


Corneta, toque a llamada de escotes.

martes, 23 de marzo de 2010

Cuentos a Lilith I

La historia de La Cabra
o El DIU de Melilla

Corres, subes, gritas,
silencio, shhhhhhhh,
silencio...
Ya estamos en Melilla:

"¡No puedes penetrar!"

- ¿Hola?

- ¡Hola, como en Barcelona 92, si señor!

- Perdona, qué dice ahí Pene... ¿qué?

- Penetrar, así hablamos los hombres verdes en nuestra isla, es un mandamiento de La Cabra, aunque algunos confunden la cabra con el macho cabrío, que debe ser el cónyuge de La Cabra, el que penetra, pero no se sabe cómo... Creo... No sé, en fin, hola, qué buscabas por aquí.

Me resultó curiosa la historia y reflexioné: por lo visto una vez que te penetran ya eres un hombrecillo verde y según parece no te das ni cuenta cuando te ocurre, ese macho cabrío debe ser bastante listo, pero... ¿Y esa "Cabra"? No pude más que atreverme a preguntarle de nuevo:

- Disculpe mi ignorancia, no soy de estas tierras, pero me ha entrado una enorme curiosidad por saber un poco más sobre vuestra "Cabra", ¿sería tan amable?

- Como dudarlo, no podemos negarnos a hablar de la Cabra, sería como negarnos a nosotros mismos: Los hombres verdes adoramos a La Cabra porque es la diosa madre y patria de todos nosotros - Dijo con un tono solemne y lleno de orgullo.

Parece ser que también estos hombrecillos verdes necesitan una madre para saber de dónde vienen, pensé.

- Suena interesante y perdone las molestias si le pregunté directamente por esa palabra del cartelito que hay junto a la valla, me llamó la atención porque en mi idioma no existe esa palabra.

- ¡Qué hija de puta extranjera de mierda!

- ¿Cómo?

- Mira - tocándose el paquete de forma grosera - ,digo lo que me da la gana y no te pases ni un pelo zorra, ni vayas de lista, nosotros tenemos un idioma propio y hablamos cabreaos porque así se nos exige como forma de reivindicar la autoridad de nuestros dioses.

- Entiendo...

- Y cuando no sabemos lo que hacemos decimos que se nos van las cabras y quedamos disculpados por el macho cabrío, jajaja -

Comenzando a reír como un poseído. Seguramente por culpa de ese macho cabrío, que debe inocular el don del olvido en estos pobres muchachos cuando les penetra, me dije para mí misma justo antes de ser sorprendida por una nueva amenaza:

- Así que ten cuidado no te vaya a meter un balazo de bienvenida para que sepas lo que es penetrarte a nuestro más puro estilo ¡Puta! - Escupiendo en el suelo como si pudiera inseminar la tierra con su saliva después del orgasmo que le producían sus insultos. - Pero eso sí, te vas a quedar sin ese premio porque sólo él tiene potestad para penetrar - Añadió.

- ¿Quién?

- ¡El macho cabrío!. Estúpida ignorante... No hay quien se pueda entender con estos incultos extranjeros, no entendéis nada: si todos penetraran nadie se acordaría de La Cabra, por eso los demás viven un régimen estricto y se vuelven impenetrables para el resto de los mortales. - Dijo con voz socarrona, aunque sin dudarlo continuó su discurso como si le encantara escucharse a sí mismo:

- No entiendo a qué coño venís a joder aquí, todos saben de sobra que estas ancestrales costumbres han trascendido incluso para permitirnos llegar a vuestras razas inferiores. Como es lógico pensar evidentemente, debido a nuestra insuperable superioridad, ante la cual...

Tuve que taparme los oídos, mientras gritaba al cielo para que ningún ave fuera abatida por sus improvisados disparos al aire, formando un gran estruendo que venía a suplir la banalidad de su argumento por su infantil bravuconería. Después temí que mi mirada empezara a cerrarse en torno a un sentimiento que no me pertenecía. Afortunadamente supe volver a mirarle a tiempo como el niño asustado que era. Desde entonces sus palabras comenzaron a sonarme tan pequeñas como su encogido corazón. Así, cuanto más insistía elevando el tono de su himno nacional, más me concentraba en sus imperceptibles latidos, aunque de repente también me sorprendía el ritmo de sus palabras y sus sílabas, disfrutando de la polifónica tonalidad de los sonidos que podía producir esa milagrosa forma de vida mientras él decía:

- Ante la cual todos vosotros debéis besarnos el culo por permitiros además un lugar para vivir en este mundo fuera de nuestras fronteras. Deberías saber que todas las religiones de los hombres se han basado también en esta sagrada teoría para ejercer ese prestigioso voto de castidad. Además, se ha extendido tanto entre las opiniones y creencias de los hombres que incluso han llegado a elaborar leyes de qué, cómo, cuándo, dónde y a quién se puede penetrar o no, ya que para los hombres es muy importante controlar este tema, ya te puedes imaginar el por qué putita...

Comenzaba a resultarme entrañable que me llamara de tal forma, de alguna manera parecía haberme reconocido y supongo que era lo más cercano a cómo podría definirme en su idioma. Por esto, quise corresponderle y amablemente le respondí:

- Muy interesante eso que me cuentas sobre los hombrecillos verdes, todavía no me puedo imaginar el por qué, quizás podríamos hablar en otra ocasión sobre el tema, pero antes de nada, y ya que sabes a lo que vengo, me gustaría saber cómo te llamas.

- ¡Ah claro que si! Estamos en tiempos de talante por orden del cabecilla de cabra de turno, así que podremos hablar largo y tendido cuando quieras, mi nombre es 5KTPGO5, te la hinco, guardián de la puerta de La Cabra. Jajaja.

- Encantado 5KTPGO5, mi nombre es Libertad.

- ¿Libertad? Nunca lo había oído antes ¿Significa algo?

- Sí. Me tomé una última pausa antes de ofrecerle todo mi amor en forma de una última frase:

- Significa que soy lesbiana.

Fin.

Creado y reeditado posteriorme por: Julio Cascobelo.

domingo, 21 de marzo de 2010

Pensamiento del día

Tengo un poder:
No siento apego por nada.
Esto me permite amar a todos por igual.


Que tengáis un buen día... y mejores noches.

NUEVO BLOG Y CAMBIO DE BLOG

Hola a tod@s, os informo que he creado un nuevo blog dedicado sólo a publicar y compartir mis escritos más literarios, la dirección es http://ins-pyr-arte.blogspot.com/ . Aviso también y sobre todo, para que sustituyáis en esta página el anterior blog que está redireccionado a mi perfil bloggero (el del laboratorio paradigmágico) por este último, pues entiendo que es más apropiado para lo que aquí se comparte.

Muchas gracias a tod@s.

Julio.

sábado, 20 de marzo de 2010

ANTIGUOS SUEÑOS ROBADOS

ADÁN

El cromosoma Y es uno de los cromosomas sexuales de los animales heterogaméticos, sólo presente en los individuos machos.
Por filogénesis el cromosoma Y surge en la evolución con bastante posterioridad al cromosoma X, tratándose de una mutación de dicho cromosoma X (la pérdida de uno de los segmentos de X dio lugar a la forma estructural del cromosoma Y); así por lo general las dimensiones de los cromosomas Y son bastante más reducidas que las de los cromosomas X. 

EL SUEÑO DE ADÁN

El Adán cromosomal-Y o Adán cromosómico habría sido un hombre africano (homólogo de la Eva mitocondrial) que en la evolución humana correspondería al ancestro común más reciente humano masculino que poseía el cromosoma Y del cual descienden todos los «cromosomas Y» de la población humana actual. Por ello, el Adán cromosómico-Y correspondería a un único antepasado masculino del cual convergería toda la población actual de Homo sapiens (seres humanos).
El Adán cromosómico-Y habría vivido hace alrededor de 50.000 años,[1] y sus descendientes se habrían extendido por todo el planeta.

EVA
El cromosoma X es uno de los cromosomas sexuales del ser humano y otros mamíferos. En seres humanos está situado en el llamado par 23. Cuando en el par 23 se da XX el sexo del individuo es cromosómicamente llamado hembra.
EL SUEÑO DE EVA
Así como los cromosomas-Y se heredan por vía paterna, las mitocondrias se heredan por vía materna. Por lo tanto es válido aplicar los mismos principios con estos. El ancestro común más cercano por vía materna ha sido apodado Eva mitocondrial. Sin embargo, es muy importante aclarar que Adán cromosómico-Y, de acuerdo a lo que la ciencia actual es capaz de explicar, no habría vivido en la misma época que la Eva mitocondrial. Por el contrario, se estima que la existencia de la Eva mitocondrial habría tenido lugar por lo menos 50 mil años antes.
LILITH

(Génesis 2:4-25) «Creó, pues, Dios al hombre a su imagen; a imagen de Dios lo creó; varón y mujer los creó». Dios creó en primer lugar una mujer a imagen suya, formada al mismo tiempo que Adán, y sólo más tarde creó de la costilla de Adán a Eva. La primera mujer a la que alude Gn. 1, 27 sería Lilit, la cual abandonó a su marido y el jardín del Edén.

Adán y Lilit nunca hallaron armonía juntos, pues cuando él deseaba tener relaciones sexuales con ella, Lilit se sentía ofendida por la postura acostada que él le exigía. «¿Por qué he de acostarme debajo de ti? —preguntaba—: yo también fui hecha con polvo, y por lo tanto soy tu igual». Como Adán trató de obligarla a obedecer, Lilit, encolerizada, pronunció el nombre mágico de Dios, se elevó por los aires y lo abandonó.
Saliendo del Edén fue a dar a las orillas del Mar Rojo (hogar de muchos demonios). Allí se entregó a la lujuria con éstos, dando a luz a los lilim. Cuando tres ángeles de Dios fueron a buscarla, ella se negó. El cielo la castigó haciendo que muriesen cien de sus hijos al día.
EL SUEÑO DE LILITH

Sólo a través del cromosoma X se transmite la vida,
y también la enfermedad.

DIOS
Sin noticias de Dios...

EL SUEÑO DE DIOS

La creación está hecha a su imagen y semejanza, por tanto Dios es una mujer y el hombre es su enfermedad...
Hola, ayer me enteré por casualidad de que los objetos no tienen color, que el cerebro percibe las distintas frecuencias de luz como colores pero que es sólo creación del cerebro humano. Otra vez recuerdo que me dijo Mari Luz que aún vemos la luz de algunas estrellas que ya no existen y cuando intentaba mirar en el you tube algo de la teoría de las cuerdas, también escuché que si el sol se extinguiera o la tierra se saliera de su órbita, aún seguiríamos viendo su luz. El caso es que yo no sé de que va la teoría de las cuerdas y me habré ido por las ramas seguramente, pero... no hago más que pensar qué es verdad y qué es engaño del cerebro humano.

Eva

jueves, 18 de marzo de 2010

Pensamiento del día

¿Cómo temer a la muerte,
si tengo la seguridad de que,
mientras viva,
nunca estaré muerto?


miércoles, 17 de marzo de 2010

UN DOMINGO CUALQUIERA... ¡ME DESCALZO A TU LADO!

Muérdeme la razón 
y llevatela bien lejos
arráncame su disfraz
y arrástralo por el suelo,
que hoy la tierra parirá
de lo real sabor nuevo
que sin saberlo me sabe
y sin quererlo...

me hiero con patas de bueyes disputas trifulcas deberes venenos señuelos cargados de tipos y estereotipos, que siembran sombreros y anhelos de pisos de formas vacías que atrapan bostezos balazos silencios destellos de ingentes praderas cargadas de azufre que esparcen el polen de expertos que dicen que saben que oyen que mienten que piensan, que piensan, que todo es de ellos que solo me queda mi queso tu queso tu frente en la mano que pesa que mide tu precio tus años...

¡Que yo solo quiero sentirme descalzo!

(Feliz cumple ana)

martes, 16 de marzo de 2010

PARIR UN DOMINGO CUARENTON

El otro domingo, como regalo de cumpleaños,mis adorables Ricardo y Julio me regalaron algo que no tiene precio.Un paseo por la almeda descalzos...
En ese regalo iban incluidos deseos y fantasías, además de viajes y algún que otro sueño....Y los impulsos,que ya sabeis que vivo de ellos.
Los abrazos que me disteis los he guardado en una caja, para cuando me hagan falta y no esteis.Y como lo prometido es deuda y ya sabeis lo que me gusta jugar...aquí está mi poema.
Os quiero,aunque me cueste decirlo.

" Muérdeme la razón
que está en su punto
y llévatela lejos.

Arráncame el disfraz,
quémalo en un dulce duelo
y arrástrame por el suelo,
que después nos tomamos un café.
Invito yo"

Ya sabeis que si no estoy en casa...estaré soñando en la azotea. besos

lunes, 15 de marzo de 2010


Ahora no tendré a nadie cuando me asalte el miedo.

M. Delibes.


Fita

domingo, 14 de marzo de 2010

Mufín, el hamster miedoso


Supongo que os sorprenderéis de esta entrada. Esto sí que es una ñoñería, pero me apetecía compartirlo con vosotros. Ayer me pidió mi sobrinita Lidia un cuento y me puse manos a la obra. Con cariño para ella, y para Marta y Fátima.
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Mufín, el hamster miedoso
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Mufín era un hamster color chocolate con leche. Su timidez hacía que constantemente se tapara la cara con sus patitas delanteras. Hacía como si se la lavara, pero en realidad disimulaba ante sus compañeros. Era tan tímido el pobre… Vivía en la casa de Lidi, una niña rubia y siempre sonriente que le decía constantemente que él era su animal favorito. Pero él no se lo creía, ya que envidiaba al resto de animales que correteaban alegres por el jardín de la casa: el pollito Marillo, el conejito Píbodi, el gato Frufrú, el perro Lucas y el caballo Pancho… Mufín recelaba de todos ellos, les temía y les tenía como sus enemigos. No se daba cuenta de que en realidad se le acercaban con ternura para intentar jugar con él.
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Un día acudió a la fuente de las piedras rosas. De entre aquellas hermosas rocas del jardín salía a veces una hermosa hada, el hada de las piedras rosas. Sólo lo hacía los días de mucha humedad para sacudir las pequeñas gotas de rocío que se le acumulaban en las alas. Mufín se quedaba como hipnotizado cada vez que veía los pequeños diamantes líquidos saltar por los aires como si fueran unos mágicos fuegos artificiales. Ese día se atrevió a acercarse para pedirle un favor. Hada hermosa -le dijo- tengo miedo de mis compañeros los animales del jardín, quisiera crecerme ante ellos, ser más fuerte y conseguir asustarles cada vez que se acerquen a mí. El hada sonrió y accedió al tiempo que le decía: Te veo tan asustado que voy a concederte el deseo, pero antes tengo que informarte de algo: Si algún día ves que a pesar de ello sigues siendo desdichado, recuerda que la grandeza no depende del cuerpo que tengas, y que la amistad no depende de la apariencia física. Si algún día me necesitas, di las palabras mágicas
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Hada de las piedras rosas,
desisto de mi aventura,
ya entendí lo que decías,
devuélveme mi estatura.
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Al rato de volver a su rincón, el pollito Marillo se le acercó para intentar jugar con él. Mufín notó como se le hinchaba su diminuto cuerpo hasta ponerse más grande que el pollito, que salió corriendo asustado. Mufín se sintió orgulloso y feliz de su proeza. Poco después se le acercó el conejito Píbodi dando saltitos alegres y moviendo su hocico juguetón. Mufín creció tanto de una vez que también asustó al conejito. Lo mismo pasó con el gato Frufrú, con el perro Lucas y con el caballo Pancho, y cuando se vino a dar cuenta, ya era más grande que la puerta de la casa y se movía con movimientos torpes y pesados. Los maullidos de Frufrú, los ladridos de Lucas y el relincho de Pancho llamaron la atención de Lidi, la niña rubia. Cuando llegó ante tan monstruoso animal se asustó tanto que gritó y lloró desconsolada. Mufín se entristeció mucho al ver a su amiguita tan afectada. Intentó explicarse pero sus bufidos sólo conseguían asustarla más. Se sintió tan solo y triste que entendió entonces al hada de las piedras rosas y pronunció las palabras mágicas:
.
Hada de las piedras rosas,
desisto de mi aventura,
ya entendí lo que decías,
devuélveme mi estatura.
.

Y fue así que Mufín volvió de nuevo a su tamaño y a partir de entonces, después de pedir perdón a sus compañeros, jugó con todos ellos por el jardín como nunca lo había hecho. Y fueron felices y comieron… regaliz, porque las perdices a veces también se pasaban por el jardín a jugar con el hamster Mufín, el pollito Marillo, el conejito Píbodi, el gato Frufrú, el perro Lucas y el caballo Pancho.

viernes, 12 de marzo de 2010

Mi Furia Paranoica

Otro poemazo de canción de otro de mis cantantes favoritos, bueno, creo que ya se va viendo que me gusta el rock culto, con letras contundentes y rebeldes jejeje.



Mi Furia Paranoica - Iván Ferreiro

Te buscaré mucho más allá de lo que exige el tiempo
Y dormiré en cualquier lugar, con quien me deje hacerlo
Y besaré todas las bocas intentando demostrar
Que sólo existe Una
Y en mi delirio arrastraré todas las cosas buenas
Hasta fundirlas en papel y hacer que den la vuelta
Y enroscarte en una idea hasta verte agua
No dibujarte
No dibujarte
Tal vez tratar de emborronarte…
Imaginarte hacia delante
Recuperarte en cualquier parte
Dilucidar qué es importante
Lo que mi furia considera indispensable
Y en el fragor de la batalla
Poder ponerte cualquier cara
Y en fin, decir que estoy seguro que el pasado no te alcanza…
No te alcanza
Te inventaré
Te inventaré en cualquier mirada
Cualquier gesto
Cualquier cama…
Te inventaré cada mañana…
Te inventaré cada mañana…

Un par de "texticulos deprimentes"

Ambos poemitas son ácidos y punzantes, al más puro estilo "laguniano", duros, iracundos, sinceros y canallas.

Sendos versos, pertenecen al libro inédito "Equipaje para un desarraigo" (1991)

¡¡Señoras y señores, con ustedes la gélida flama de Ernesto Laguna!!



Patáfora

Vivir es temblar.
Los sueños son metáforas
del indeseable pasado.
Solo queda el despilfarro de los años,
pues las metáforas son sueños.

La muerte es mi única esperanza.



RARA AVIS

Recuerdo tu frágil despedida
sin frontera.
Hay
figuras en mi pasado.
Hoy
con la fuerza de mil locos.
Tu rostro en ruinas:
Cálida sangre que fluye tras mis ojos.
Hay ocasiones negras (,) como la nostalgia,
que pueden ocultar el fuego de un amanecer.
Golpe seco; una idea:
amortajar tu recuerdo.

Ernesto Laguna



jueves, 11 de marzo de 2010

Iglús sin Primavera

Os comparto este poemazo de canción de uno de mis grupos favoritos, dedicado a estos días de invierno interminable que nos enfría tanto por dentro como por fuera, y al tema de los comentarios, también para que no nos quedemos encerrados en nuestro iglú, jejeje.



Vetusta Morla - Iglús.

Solos,
cerrados por dentro
Fuera están los otros
Vasijas de cables,
escudos de antenas,
perdidos en la nieve,
iglús sin primavera

Protégeme del tiempo,
protégeme del riesgo,
iglús sin primavera,
iglús sin primavera

Tu fe nuclear
salvó tantas vidas
Elige a quién atacas,
ciudadano del mundo escucha a Dios en el metro:
"Cuidad vuestros alimentos"
Vigila las puertas
de tu cerebro de acero

Protégeme del cuerpo,
protégeme del tiempo,
iglús sin primavera,
iglús sin primavera

Protégeme del mundo,
protégeme del riesgo,
iglús sin primavera,
iglús sin primavera

Y esperamos conectados
la explosión definitiva,
la que apague las pantallas,
la que apague nuestras vidas...

Sobre los comentarios bloggeros

El último miércoles se generó en el Taller un debate muy interesante sobre los comentarios hechos en los blogs personales. Como resulta que se me quedaron algunas ideas enquistadas en la mente sobre dicho tema, me tomo la libertad de publicarlas aquí, en nuestro blog colectivo, donde queden a la vista y al escrutinio de cualquiera que se de una vuelta por este espacio libre y compartido.

Al respecto de los comentarios que la mayoría solemos hacer a nuestros compañeros bloggeros, se dijeron algunos términos que considero poco apropiados, como “pelotas”, y otros como “exhibicionismo” al referirse a las motivaciones que llevan a cualquiera a publicar algo en un blog. Quisiera matizar mi opinión en lo referente a estas palabras tan dichas a la ligera, aunque con la mejor de las intenciones, me consta.

En primer lugar, considero que cualquier manifestación de arte tiene su punto de exhibicionismo por parte del autor; es algo inherente al ser humano, y no tildamos de exhibicionista a ningún escritor, pintor, actor, etc. famoso que, además de alimentar su ego con su trabajo, también alimenta su estómago a costa de sus admiradores. Más mérito tiene para mí cualquier artista anónimo que expone su obra, libremente y sin ánimo de lucro, en un blog, por ejemplo, compartiendo así con quien lo desee (nadie está obligado) el fruto de su tiempo y esfuerzo.

Y es por ello que no me parece ningún acto de peloteo el valorar convenientemente ese mérito, independientemente de que la obra expuesta sea de mayor o menor calidad, ya que no creo que ninguno estemos aquí para intentar ganar ningún premio al mejor blog ni para convertirnos en escritores profesionales (yo no, desde luego).

Para mí, el escribir un comentario en un blog, es decirle a su autor: “he estado aquí y he leído tu trabajo, gracias por compartirlo”, simplemente, con la idea de que éste sea consciente de que su esfuerzo no cae en saco roto, además de mostrarme agradecido por su afán gratuito de compartir con los demás sus creaciones. Y si con este sencillo gesto hago engordar su ego, pues que se aproveche, que para eso se lo ha currado, y alguna ganancia tenía que tener, digo yo. Además, supongo que todos estaremos de acuerdo en que un blog se alimenta de las visitas, y por qué no traducir una visita en un hecho en forma de comentario.

Para terminar, decir que seguramente TODOS, al publicar algo en el blog, nos llevamos pendientes unos días en ver los comentarios y leerlos todos y cada uno de ellos con atención e ilusión. Me pregunto que qué pasaría por nuestras cabezas si pasasen los días y los días y nadie comentase nada. Lo más probable es que para la próxima vez nos pensásemos dos veces el publicar algo. Y todos acabaríamos perdiendo.



Bueno, esta es mi opinión; ahora espero las réplicas.... en forma de comentario.

En la pista Central...!!!LETRAS LIBRES!!!

Espero que seáis capaces de identificar a todos los personajes, si alguno falta le pido disculpas, pero al no poner nombres es difícil encajar a cada cual

!!!Ratataplán, ratataplán!!!

Que redoblen los tambores
Que se aireen las trompetas
Que en nuestra pista central
Se presentan los…”POETAS”

Habrá un equilibrista
Joven y de gran futuro
Que en teoría de cuerdas
Se le considera artista

Nuestro joven invitado
Será un niño, “Alinandito”
Relata bellas historias
Aunque sea tan chiquito

Una señora elegante
Que escribe bajo un moral
Nos contará sus audacias
Que son para hacer vibrar

Y una filóloga culta
Nos embargará de ciencia
Para que la gente adusta
Deguste con su presencia

Desde Medina Sidonia
Nos llegará un gran valor
Que leerá sus trabajos
Sin reparos ni pudor

Y aunque no le teme a nada
Ella siempre lo proclama
“Que lo paren, que me bajo”
Mas descubre sus atajos

Una madre muy ocupada
Atendiendo a sus cachorros
Nos contará sus metáforas
Que las prepara “a chorros”

Y una rubia muy gitana
Pondrá luz en el espejo
Y desde su objetivo
Nos llevará aún más lejos

De lugares y naufragios
Nos contará un esteta
Y será fácil presagio
Considerarle profeta

Con un apuesto guerrero
Escucharemos batallas
Porque lucha con los dioses
Y les abre las entrañas

Su eslogan hace vivir
“Exisitr es resistir”

Un explorador onírico
Nos narrará aventuras
Y bajará de lo empírico
Para hacerlas aún más crudas

Habrá un torpe aficionado
Que se cree genial siempre
Pero le hemos invitado
Por su edad y por su temple

Además tiene un rincón
Para la imaginación

La cornisa del tejado
De palomas ya repleto
Engalanará las jornadas
Cuando colguemos “completo”

Y puestos a rebuscar
Habrá ballenas con trompas
Pescadas a ras de agua
Muy cerca de Trafalgar

Y un baúl de calzas largas
Donde podremos guardar
Esos pingües estipendios
Que la función dejará

Y cuidando al personal
Estará la “Tita Berta”
Que es persona muy formal
Muy querida y gran experta

Y al frente de todos ellos
Actúa de director
Un joven estrafalario
Que quiso ser ferroviario
Pero cambió sus agujas
Para coser un rosario

Y ese rosario, señores,
Es este pequeño circo
Esta farándula viva
Esta Escuela o Colectivo
Que les ofrece esta tarde
Razones para estar vivo.

¡A disfrutar, a gozar!
La función va a comenzar

 
 
José María

miércoles, 10 de marzo de 2010

martes, 9 de marzo de 2010

EL OTRO PARTO

Triunfador de las flores, labrador:
Enciende tu alma,
explótala, vacíala, derrámala...

Rompe el barro que te atrapa,
gobierna tus sentidos,
crece,

sal del jarrón uterino,
asesino, oscuro, asfixiante...

Llora la sal que te empobrece,
nace,

y escupe el ardor que te hiere,
agria placenta que masticaste.

Detente...


Enciende el Sol,
               quiebra el Agua,
                               aspira la Tierra,
                                          y en las altas cascadas:
                                                                                                 
                                                                               Salta.

Trágate el vacío y tus peces,

aprehende tus raíces más fuertes,


y enfréntate a la vida,

y enfréntate a la muerte.

sábado, 6 de marzo de 2010

INTROSPECCIÓN

Era, en tu piel, una araña clandestina
un dolor tenue infligido por mis dedos,
un entredós: tu cuerpo con el mío
un lienzo en blanco huérfano de besos

Era una ausencia tenue y soñolienta,
un ingenuo corredor en la penumbra
un corredor parcheado de retales
un movimiento sísmico a destiempo

Era una herida plena de nostalgias
un "deja vu" en tus ojos, un secuestro
un incómodo arsenal sin municiones,
reserva de rozarte, tango lento

Y era el desorden dentro de mi armario,
el inconsciente rasurado al cero
un limbo en el que permanezco presa
un sonoro silencio, un "flashback" ciego

La solución al críptico acertijo
vertido dulce en la savia de mis huesos:
Viajera muda en tránsito continuo
a la estación nocturna de tu pelo (Publicada por Isabel)

jueves, 4 de marzo de 2010

LICANTROPÍA ANTROPÓFOGA DE UNA LUPANAR NOCHE SIN LUNA


Esta noche he aullado bajo mi Luna, relamiendo la carne roja, la sangre viva y palpitante. He sentido las vísceras sangrantes arder entre mis dientes y mis fauces, he rasgado a zarpazos la carne cruda, tan dura como la verdadera vida, real como la misma sangre aferrándose en el huésped de mis entrañas como se aferra la lujuria a los amantes. Esta noche mis colmillos mordieron hacia dentro.


Esta noche jugué a ser el perro descarriado, el lobo salvaje y estepario. Me escapé de mi casa, y volví lleno de mierda y garrapatas. La correa se me atragantó, vomité la venusina espuma del amor. Me maldije por haber engendrado en el océano esparciendo su veneno entre mis aguas, por haber esculpido su concha en mi piel,  por sentirme el chucho parasitario abandonado por su amo, mal acostumbrado, de sentir la correa estrecharse en mi cuello, lacerándome la piel, rabioso, por soltarme la cadena y pisármela yo mismo por no querer huir de él.


Me dejaste en el vacío y no supe qué hacer con él, y entre tanta ausencia me abandoné a mí mismo después… Pensé que estaba muerto y le mordí a la vida. Urgué hacia lo más adentro mostrándome mis tripas. Degusté su caliente y húmedo humor ígneo, concentrado en el rojo del vertido vital cayendo en vertical hacia mis vísceras.

Probé hasta la hiel derramándose en este recipiente de huesos y malas costumbres.

Vacío...Como un vampiro antes de comenzar la noche, como una noche sin luna, ágria como el alma más oscura. ¡Mi vida!


¡Me duelen
           estos ojos
                      infecundos
                             castrados de la carne ante tu tumba!

¡Quiero arrancarte de Todo como un puto perro abandonado que come de la basura!

¡Tuve que tragármelo todo para recodar mi propio desprecio, no por hambre, sino por despecho!

Quiero ser digno de llevar la marca del traidor, del que se traiciona a sí mismo, la marca silenciosa del dolor del que en una noche sin luna te puso los cuernos para poder seguir viviendo.

¡Haz sido Tú Luna! ¡Me fallaste! 

¡Te regurgito, sí! Y me escupo a la cara mi propia bilis, amarga, como el infame sabor de nuestra profanada saliva vertida en esta noche de desagravios, porque ahora que he violado y mancillado tu nombre entre los órganos más excremenciales de mi cuerpo, no sé quien se avergüenza más de sus ventrículos y esas otras ventanas olvidadas del amante, si el indigente homicida o el infiel en su pocilga de obscenidades.

La vida tal vez siga ahí a tu lado, sí…

Pero yo ya no podré observarla del mismo modo después de habérmela follado.

Che Lan Vien (20 oct 1920-19 jun 1989)

Poeta y escritor vietnamita que comenzó sus andanzas con tan sólo 12 años. A los 17 publicó su primera colección de poemas, los cuales se encuadraron en el bando revolucionario por contener claros manifiestos a favor de la misma.
En 1942 publicó su segunda colección de poemas con tintes filosóficos, metafóricos y misteriosos. Tras el triunfo de la revolución de agosto de 1945, se unió a la "Escuela de Poesía Rebelde", unida al movimiento llamado "Primera Resistencia", etapa correspondiente al primer intento de Francia por recuperar el dominio de su antigua colonia. Como a otros muchos, le tocó sufrir la agresión estadounidense.
En 1949, tras escribir en varios periódicos ligados a la Resistencia, se unió al Partido Comunista de Indochina.
En 1954, tras la división del país norte-sur, trabajó como editor literario de archivos en el Norte, logrando llegar a formar parte de la Asamblea Nacional como escritor secretario.
Después de su muerte, fue galardonado con el Premio de las Artes Literarias.
Su poesía tuvo un antes y un después de la Revolución, estando ligada antes a la Escuela de poesía, acercándose luego al pueblo y al país, inmerso en la luz de la Revolución, de tendencias épicas, de alta calidad en sus argumentos. Su estilo es único y claro, sobre todo se basa en contemplar la belleza de la naturaleza y la diversidad intelectual, la filosofía e imágenes creadas con una pluma inteligente.

Kinh di, than bi be tac cua thoi Diev tan
Horror, místico, el estancamiento del mal tiempo
voi xuong, mau, so nguoi, voi nhung
a los huesos, la sangre, el cráneo con escenas de las ruinas
canh do nat, voi thap Cham
con las torres Cham (gran fuente de inspiración)

La siguiente destaca por su irónica analogía contra los Estados Unidos:

Hamlet, si tú vivieras en Viet Nam
no sostendrías en tus manos
una calavera.
A Nixon no le gusta este seso filosófico
en sus designios de exterminacíon total
no se contenta con dejar sin destruir
hasta los huesos de los dedos

En el camino:

Day nhung thap gay mon vi mong doi
Aquí, la torre desgastada, como se esperaba
nhung den xua do nat duoi thoi Gian
las ruinas del templo antiguo en virtud de Gian
nhung song vangle minh trong bong toi
el río en sí mismo, lejos del vidrio oscuro
nhung tuong Cham lo loi ri ren than.
el Cham, el gemido leproso del acero.
Ra

Poesía vietnamita

Haciendo un resumen de la clase de ayer, hemos acordado al fin el subtítulo del nuevo cuadernillo:
TEORÍA DE CUERDAS, "una aproximación a la incertidumbre"
También hemos concretado que cada uno de los textos irá acompañado de una enumeración y un título; el segundo a elegir por los autores. La peculiaridad residirá en que dicha enumeración constará de el número correspondiente y luego la palabra APROXIMACIÓN. Va a quedar cojonúo.
También dejamos zanjado el tema de los poetas vietnamitas...aunque a mí me quedó la "espinita" de leer el mío, el cual llevaba en su idioma original. ¡qué lástima! os perdísteis mi singular pronunciación cantonesa, jijiji.
De todas formas, aquí os dejo los nombres de los que se leyeron la pasada vez, el mío lo colocaré después, en otra entrada.
-Thich Nhat Hanh
-Nguyen Bao Chan (1969)
- El río quemado
- Atravesando el invierno
-Du Nguyen (1766)
-Ho Chi Minh
- Diario de prisión
- En camino
-Ho Xuan Huong (1772-1822)
- El columpio
-Nguyen Quang Thieu (1957)
- Pesadilla
- El insomnio del fuego

Por último deciros que, para el próximo taller, toca FILIPINAS, así que aplicáos, que además de ser buenos cocineros, son buenos poetas.
Ra

miércoles, 3 de marzo de 2010

El poeta puede

Solos

como el café o la miseria,

el desamor...

otros exploran una gran desconocida:

el poeta penetra

posee, habita la soledad.



Dejaos morir en palabras

hechos de cartón-piedra:

el tiempo susurra

sus nudillos en la puerta.

El poeta os maldice.



En otras vidas –transparentes

frágiles, copa vacía

hay fraude de lesa humanidad.

Para el poeta

la vida es

de todas formas

de suicidio

la más sutil

provocación

prolongada

la herida

de un alma

hecha a jirones.

Blasfemar poemas

es otra inercia natural, para el poeta:

el peor terrorismo:

escribir.



Regad su silencio

un poeta crecerá como castigo:

ayuno de libertad.



El poeta puede

morir en cualquier momento

(siempre regresa el mar,

borrando las huellas...)



Por poeta tengo ahora

dos almacenes de muerte:

la memoria y el corazón.


Ernesto Laguna

CORONAS DEL TIEMPO



Como en años anteriores acudí puntual a la saudade morriñosa de mi tierra. Y como todos los años visité aquel edificio para ver con qué me sorprendía en esta ocasión. Su planta baja se arropaba con los más limpios tonos invernales, la superior se engalanaba de colores y formas surrealistas y ancestrales. Fuera, la lluvia entonaba a capela su canto favorito, eso sí, en DO mayor.

Comencé recorriendo la exposición “Mulleres” de Pacheco. En ella, mientras los grises difuminaban los negros y los blancos se abrían paso entre ambos, nació una colección de 94 fotografías que retrataban, sin maquillaje ni poses artificiosas, a las mujeres de Vigo y alrededores en la primera mitad del siglo xx. En sus rostros, y a través de sus pasos cotidianos, mostraban cómo se derramaba la vida en los caminos, en el puerto, en las calles, en el Berbés, en los patios de recreo, en los hogares, en los lavaderos, por los rincones... Cada una de ellas era un balcón abierto a los distintos universos que vibraban con el mismo compás a pesar de ser interpretados en claves diferentes: la rural, la marinera, la de los barrios, la labrega y el nacimiento de los urbanitas que se multiplicaban al calor de la floreciente industria metalúrgica y conservera.

Mis niñas se detuvieron en una fotografía que mostraba a un grupo de mulleres que bajaban de Beade para vender en el mercado leche, patatas y hortalizas. Su pesada carga descansaba sobre la molida, la rosca de trapo que coronaba sus humildes cabezas. De ellas sobresalía una que llevaba una pequeña cesta de carballo cargada de repollos de verdura que semejaban gigantescas rosas verdes salidas de un cuento y que ascendían hacia el cielo formando una vertiginosa pirámide a las que la fuerza de la gravedad había dejado por imposibles.

Me quedé largamente contemplando aquel regalo. En aquel rostro no se reflejaba ni se entreveía ningún gesto que delatara el peso que soportaba, tampoco en el de sus compañeras de viaje. De pronto, al lado de ellas, se agolparon en dimensiones distintas otras muchas mulleres, incontables, todas las que me acompañan desde la infancia y a las que he visto llevando de la misma manera las patelas rebosantes de pescado, las tinas con comida para los animales, los fardos del campo para las bestias, los cubos con agua fresca para las casas, las canastas con empanadas y pan de millo en las fiestas, los bloques de hielo, la leña recién cortada... Siempre, siempre eran mulleres, las de mi familia, las madres, abuelas y tías de mis amigas, las vecinas, las jóvenes del barrio y las reconocidas y desconocidas que día a día se cruzaban en mi camino. Ellas, siempre ellas, portando el peso sobre sus cabezas, a pie, en tranvía, en barco, en autobús, con lluvia, con frío, con viento, con calor, con niebla, con xiada... Y casi siempre con las manos ocupadas con más carga o sujetando al hijo pequeño que descansaba en su cadera mientras cogían al mayor con la otra mano.

Mulleres que lo mismo eran coronadas con el tesoro de la tierra, de la mar, del monte, de la playa, del campo, del horno. Les daba igual, ellas los elevaban a lo más alto y los transportaban en sus erguidas cabezas con la dignidad de quien sabe que por muy pesada que sea la carga nunca hay que doblegarse.

De regreso, para no volver de vacío y aliviar sus cansadas cabezas, traían los naranjas y amarillos del sol del verano, las grises lágrimas de las nubes en invierno, la sudorosa y fría niebla del otoño y los ramos de olorosos colores de la primavera.

Y en el piso superior, encima de todas nosotras, la genialidad poética y la sensualidad plástica de una muller transgresora, Maruja Mallo, se derramaba en algas sobre nuestras cabezas coronándonos de tiempo.
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Berta
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(fotografía de Luis Casado)

Para los Navaleros

En mi blog tenéis una pequeña y divertida ocurrencia de uno de los desayunos Rondeños, espero que disfruteis con ella, jijiji.
Ra